W. G. Sebald berühmte Zitate

Allein meiner abendlichen Lektüre ist es zu verdanken, dass ich noch mehr oder weniger gesund bin.

Wir machen fast alle entscheidenden Schritte in unserem Leben aufgrund leichter innerer Anpassungen, die uns kaum bewusst sind.

Wie glücklich, sagte Austerlitz, habe ich in der tieferen Dämmerung über einem Buch gesessen, bis ich die Worte nicht mehr erkennen konnte und mein Geist zu wandern begann, und wie sicher habe ich mich in der dunklen Nacht am Schreibtisch in meinem Haus gesessen und nur zugesehen, wie die Spitze meines Bleistifts im Lampenlicht seinem Schatten folgte, wie von selbst und mit perfekter Treue, während dieser Schatten sich regelmäßig von links nach rechts bewegte, Zeile für Zeile über das linierte Papier.

Ich nehme an, es sind untergetauchte Realitäten, die Träumen ihre seltsame Atmosphäre der Hyperrealität verleihen. Aber vielleicht gibt es auch noch etwas anderes, etwas Nebulöses, Gazeartiges, durch das alles, was man im Traum sieht, paradoxerweise viel klarer erscheint. Aus einem Teich wird ein See, aus einer Brise ein Sturm, aus einer Handvoll Staub eine Wüste, aus einem Schwefelkorn im Blut ein vulkanisches Inferno. Was ist das für ein Theater, in dem wir gleichzeitig Dramatiker, Schauspieler, Inspizient, Bühnenmaler und Publikum sind?

Egal, ob man über Neufundland fliegt oder über das Lichtermeer, das sich nach Einbruch der Dunkelheit von Boston bis Philadelphia erstreckt, über die arabischen Wüsten, die wie Perlmutt glänzen, über das Ruhrgebiet oder die Stadt Frankfurt, es ist, als gäbe es keine Menschen, nur die Dinge, die sie gemacht haben und in denen sie sich verstecken.

Ich frage mich jetzt, ob innere Kälte und Trostlosigkeit nicht die Voraussetzung dafür sind, die Welt durch eine Art betrügerische Selbstdarstellung glauben zu machen, dass das eigene elende Herz noch glüht.

Seien Sie auf jeden Fall experimentell, aber lassen Sie den Leser Teil des Experiments sein

...die Dunkelheit hebt sich nicht, sondern wird noch schwerer, wenn ich daran denke, wie wenig wir uns vor Augen halten können, wie mit jedem ausgelöschten Leben ständig alles in Vergessenheit gerät, wie sich die Welt sozusagen selbst entleert, indem die Geschichte unzähliger Orte und Objekte, die selbst keine Kraft oder Erinnerung haben, nie gehört, nie beschrieben oder weitergegeben wird.

Wie unsere Körper und wie unsere Wünsche besitzen die Maschinen, die wir entwickelt haben, ein Herz, das langsam zu Glut reduziert wird.

Winzige Details, die für uns nicht wahrnehmbar sind, entscheiden alles!

Wie sehr wünschte ich mir in diesen schlaflosen Stunden, zu einer anderen Nation zu gehören, oder besser noch, zu gar keiner.

Meines Wissens war die Frage, ob und wie sie strategisch oder moralisch gerechtfertigt werden könnte, in Deutschland nach 1945 nie Gegenstand einer offenen Debatte, wohl vor allem deshalb, weil eine Nation, die Millionen von Menschen in ihren Lagern ermordet und zu Tode gearbeitet hatte, die Siegermächte kaum auffordern konnte, die militärische und politische Logik zu erklären, die die Zerstörung der deutschen Städte diktierte.

Und so kehren sie immer zu uns zurück, die Toten. Manchmal kommen sie mehr als sieben Jahrzehnte später aus dem Eis zurück und werden am Rand der Moräne gefunden, ein paar polierte Knochen und ein Paar Nagelstiefel.

Und so kehren sie immer zu uns zurück, die Toten.

Die menschliche Zivilisation war nicht mehr als ein seltsames Leuchten, das von Stunde zu Stunde intensiver wurde, von dem niemand sagen kann, wann es zu schwinden beginnt und wann es verblassen wird.

Ich habe schon als Kind immer Enten gehalten, und die Farben ihres Gefieders, insbesondere Dunkelgrün und Schneeweiß, schienen mir die einzig mögliche Antwort auf die Fragen zu sein, die mich beschäftigten.

Physiker sagen jetzt, dass es so etwas wie Zeit nicht gibt: Alles existiert nebeneinander. Chronologie ist völlig künstlich und im Wesentlichen von Emotionen bestimmt. Kontiguität suggeriert Schichten von Dingen, Vergangenheit und Gegenwart verschmelzen oder koexistieren irgendwie.

Menschen und Tiere betrachten sich über einen Abgrund gegenseitigen Unverständnisses hinweg.

Es ist ein wunder Punkt, denn Sie haben Vorteile, wenn Sie Zugang zu mehr als einer Sprache haben. Sie haben auch Probleme, weil Sie sich an schlechten Tagen weder in Ihrer Erst- noch in Ihrer Zweitsprache trauen und sich daher wie ein kompletter Trottel fühlen.

Eine wunderbare Geschichtensammlung, die zwischen einem Ort und einem anderen angesiedelt ist und von einem furchtlosen Sinn für Komik geprägt ist.

Der Mittagsdämon erforscht die unterirdischen Bereiche einer Krankheit, die kurz davor steht, endemisch zu werden, und die mehr als alles andere den gegenwärtigen Zustand unserer Zivilisation und ihre tiefe Unzufriedenheit widerspiegelt. So weitreichend wie prägnant, ist dieses erstaunliche Werk ein Zeugnis sowohl für das stumme Leiden von Millionen als auch für den großen Mut, den der Autor gebraucht haben muss, um sich dagegen zu stellen.

Ich habe immer mehr das Gefühl, als ob die Zeit überhaupt nicht existiert... nur verschiedene Räume, die nach den Regeln einer höheren Form der Stereometrie[der geometrischen Vermessung von Festkörpern] ineinander greifen, zwischen denen sich Lebende und Tote beliebig hin und her bewegen können, und je länger ich darüber nachdenke, desto mehr scheint es mir, dass wir, die wir noch leben, in den Augen der Toten unwirklich sind.

Eine enge Bauform eröffnet Möglichkeiten. Nehmen Sie ein Muster, ein etabliertes Modell oder Subgenre und schreiben Sie darauf. Schriftlich gibt Einschränkung Freiheit

Es macht oneâ € ™ s Kopf schwer und schwindlig, als würde man nicht aus den fliehenden Perspektiven der Zeit zurückblicken, sondern aus großer Höhe auf die Erde, von einem dieser Türme, deren Spitzen in den Wolken nicht zu sehen sind

Je mehr Bilder ich aus der Vergangenheit sammelte, sagte ich, desto unwahrscheinlicher schien es mir, dass die Vergangenheit tatsächlich auf diese oder jene Weise passiert war, denn nichts daran konnte als normal bezeichnet werden: Das meiste davon war absurd und wenn nicht absurd, dann entsetzlich.

Ansonsten erinnere ich mich von den Bewohnern des Nocturamas nur daran, dass einige von ihnen auffallend große Augen hatten, und an den starren fragenden Blick, den man bei bestimmten Malern und Philosophen findet, die versuchen, die Dunkelheit, die uns umgibt, rein durch Schauen und Denken zu durchdringen.

Die Leere, die aufsteigt, wenn man in einer fremden Stadt vergeblich dieselben Telefonnummern wählt, hat etwas Eigenartiges.

Höchstens staunend betrachten wir es, eine Art Staunen, das an sich schon eine Form des aufbrechenden Grauens ist, denn irgendwie wissen wir instinktiv, dass übergroße Gebäude den Schatten ihrer eigenen Zerstörung vor sich werfen und von Anfang an mit Blick auf ihre spätere Existenz als Ruinen entworfen sind.

Niemand kann genau erklären, was in uns passiert, wenn die Türen geöffnet werden, hinter denen unsere Kindheitsschrecken lauern.

Nur in den Büchern früherer Zeiten glaubte sie manchmal eine schwache Vorstellung davon zu finden, wie es sein könnte, am Leben zu sein.

Es scheint mir dann, als ob alle Momente unseres Lebens denselben Raum einnehmen, als ob zukünftige Ereignisse bereits existierten und nur darauf warteten, dass wir endlich zu ihnen finden, so wie wir, wenn wir eine Einladung angenommen haben, zu einer bestimmten Zeit ordnungsgemäß in einem bestimmten Haus ankommen.

Vielleicht verlieren wir alle unseren Realitätssinn in dem Maße, in dem wir in unsere eigene Arbeit vertieft sind, und vielleicht sehen wir deshalb in der zunehmenden Komplexität unserer mentalen Konstrukte ein Mittel zu größerem Verständnis, auch wenn wir intuitiv wissen, dass wir die Unwägbarkeiten, die unseren Lebensweg bestimmen, niemals ergründen können.

Das also, dachte ich, als ich mich umsah, ist die Darstellung der Geschichte. Es erfordert eine Verfälschung der Perspektive. Wir, die Überlebenden, sehen alles von oben, sehen alles auf einmal, und wissen immer noch nicht, wie es war.

Das moralische Rückgrat der Literatur dreht sich um diese ganze Frage der Erinnerung. Meiner Meinung nach scheint es klar zu sein, dass diejenigen, die kein Gedächtnis haben, die viel größere Chance haben, ein glückliches Leben zu führen.

Wir alle haben Verabredungen mit der Vergangenheit.

Damals konnte ich meinen Augen nicht mehr trauen, als ich jetzt meiner Erinnerung vertrauen kann.

Ich hatte das Gefühl, dass der heruntergekommene Zustand dieser einst prächtigen Gebäude mit ihren kaputten Dachrinnen, vom Regenwasser geschwärzten Wänden, bröckelndem Putz, der das grobe Mauerwerk darunter freigibt, vernagelten oder mit Wellblech verkleideten Fenstern genau meinen eigenen Gemütszustand widerspiegelte...

Wir lernen aus der Geschichte so viel wie ein Kaninchen aus einem Experiment, das an ihm durchgeführt wird.

Die Jahreszeiten und die Jahre kamen und gingen...und immer...einer war Luftlinie etwa 2.000 km entfernt - aber von wo? - und Tag für Tag, Stunde für Stunde, mit jedem Pulsschlag verlor man mehr und mehr seine Qualitäten, wurde für sich selbst unfassbarer, abstrakter.

Einem Werk seinen Namen zu geben, gibt niemandem einen Titel, an den man sich erinnern kann, denn wer weiß, wie viele der besten Männer spurlos verschwunden sind? Die Ungerechtigkeit des Vergessens streut blindlings ihren Mohnsamen aus, und wenn an einem Sommertag Elend wie Schnee auf uns fällt, wünschen wir uns nur, vergessen zu werden.

Das Kapital, das im achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert durch verschiedene Formen der Sklavenwirtschaft angehäuft wurde, ist immer noch im Umlauf, sagte De Jong, das immer noch Zinsen trägt, um ein Vielfaches zunimmt und immer wieder neu aufkeimt.

Alles, was unsere Zivilisation hervorgebracht hat, ist begraben.