Paul Celan berühmte Zitate

Nur ehrliche Hände schreiben wahre Gedichte. Ich kann keinen grundlegenden Unterschied zwischen einem Händedruck und einem Gedicht erkennen.

Uns wird gesagt, dass Hölderlin, wenn er verrückt wurde, ständig wiederholte: Mir passiert nichts, mir passiert nichts.'

Ein Gedicht als Manifestation der Sprache und damit im Wesentlichen des Dialogs kann eine Flaschenpost sein, ausgesandt in der â €“nicht immer sehr hoffnungsvollen Überzeugung, dass es irgendwo und irgendwann an Land gespült werden könnte, vielleicht im Landesinneren. Auch Gedichte in diesem Sinne sind im Gange: Sie machen auf etwas zu. Wohin? Auf etwas offen Stehendes, Besetzbares, vielleicht auf ein adressierbares Du, auf eine adressierbare Realität.

In ihnen war Erde, und sie gruben.

Unterschreibe deinen Namen nicht zwischen den Welten, überwinde die Vielfalt der Bedeutungen, vertraue dem Tränenfleck, lerne zu leben.

Erreichbar, nah und nicht verloren, blieb inmitten der Verluste nur eines übrig: die Sprache. Sie, die Sprache, ist geblieben, nicht verloren, ja, trotz allem. Aber es musste durch seine eigene Antwortlosigkeit hindurchgehen, durch schreckliches Stummschalten hindurchgehen, durch die tausend Finsternisse todbringender Sprache hindurchgehen. Es ging hindurch und gab keine Worte für das zurück, was geschah; Dennoch ging es durch dieses Geschehen hindurch. Durchgegangen und könnte wieder ans Licht kommen, “enriched” durch all das.

Schwarze Milch bei Tagesanbruch trinken wir bei Sonnenuntergang.

Das Gedicht ist einsam. Es ist einsam und auf dem Weg. Sein Autor bleibt dabei. Platziert nicht gerade diese Tatsache das Gedicht bereits hier, an seinem Anfang, in der Begegnung, im Geheimnis der Begegnung?

Die deutsche Lyrik geht in eine ganz andere Richtung als die französische.... Seine Sprache ist nüchterner, sachlicher geworden. Es misstraut "Schönheit." Es versucht, wahrhaftig zu sein.

Ein Nichts, das wir waren, sind, bleiben werden, blühend: das Nichts -, die Niemandsrose.

Die beiden herzgrauen Pfützen: zwei Münder voller Stille.

Hohe Pappeln - Menschen dieser Erde!

Das Herz verbarg sich noch im Dunkeln, hart wie der Stein der Weisen.

Ein Gedicht, das ein Beispiel für Sprache, also im Wesentlichen Dialog ist, kann ein Brief in einer Flasche sein, der ins Meer geworfen wird mit der - sicherlich nicht immer starken - Hoffnung, dass er irgendwie irgendwo angespült wird, vielleicht an der Küste des Herzens. Auch auf diese Weise sind Gedichte unterwegs: Sie gehen auf sie zu. Wohin? Auf etwas Offenes, Bewohnbares, ein zugängliches Du, vielleicht eine zugängliche Realität. Solche Realitäten stehen, denke ich, in einem Gedicht auf dem Spiel.

Nur eines blieb bei allen Verlusten erreichbar, nah und sicher: die Sprache. Ja, Sprache. Trotz allem blieb es verlustsicher.

niemand bezeugt für den Zeugen

wer ist unsichtbar genug, um dich zu sehen

Poesie ist eine Art Heimkehr.

Sie haben mich in Stücke geheilt.

Frühling: Bäume fliegen zu ihren Vögeln

ansturm von Kiefernduft (es war einmal), die nicht lizenzierte Überzeugung, dass es eine andere Art geben sollte, dies zu sagen.

Poesie ist vielleicht das: eine Atemwende. Wer weiß, vielleicht geht die Poesie gerade wegen einer solchen Wendung ihren Wegâ €"den Weg der Kunstâ €"? Und da das Fremde, der Abgrund und Medusâ €™s Kopf, der Abgrund und der Automat, alle in die gleiche Richtung zu liegen scheinen â€"Ist es vielleicht diese Wendung, diese Atemwende, die das Fremde vom Fremden trennen kann? Es ist vielleicht hier, in diesem einen kurzen Moment, dass Medusa € ™ s Kopf schrumpft und der Automat herunterläuft? Vielleicht wird mit dem hier entfremdeten und befreiten Ich auf diese Weise auch noch etwas anderes freigesetzt?

Die Realität ist nicht einfach da, sie existiert nicht einfach: Sie muss gesucht und gewonnen werden.

Wie du in mir aussterbst: Bis zum letzten abgenutzten Atemknoten bist du da, mit einem Splitter des Lebens.

Zähle die Mandeln hoch, Zähle, was bitter war und dich wach gehalten hat, Zähle mich auch mit ein: Ich habe dein Auge gesucht, als du aufblickst und niemand dich sehen würde, ich habe diesen geheimen Faden gesponnen, an dem der Tau, über den du sinniert hast, zu Krügen rutschte, die von einem Wort gepflegt wurden das erreichte niemandâ € ™ s Herz. Dort hast du zuerst den Namen, der dir gehört, vollständig eingegeben, bist auf festen Füßen zu dir getreten, die Hämmer schwangen sich frei im Glockenturm deines Schweigens, belauschte Dinge drangen zu dir durch, was auch immer tot war, legte esâ € ™ s Arm auch um dich, und ihr drei seid durch den Abend gegangen. Mach mich bitter. Nummeriere mich unter den Mandeln

Mit einem wechselnden Schlüssel entsperren Sie das Haus, in dem der Schnee von whatâ € ™ s zum Schweigen gebracht wird. Genau wie das Blut, das aus Ihrem Auge, Mund oder Ohr austritt, ändert sich Ihr Schlüssel. Wenn Sie Ihren Schlüssel ändern, ändert sich das Wort, das mit Flocken driften kann. Genau wie der Wind, der dich zurückweist, Geballt um dein Wort ist der Schnee.

in der Luft, dort bleibt deine Wurzel, dort, in der Luft

du ruderst mit dem Wortlicht

Der Tod ist ein Meister aus Deutschland.

Er spricht wahrhaftig, wer den Schatten spricht.

Ich ging mit meinem Wesen in Richtung Sprache.

Jeder Pfeil, den Sie abschießen, trägt sein eigenes Ziel in das ausgesprochen geheime Gewirr

Mit Wein und Verlorensein, mit immer weniger von beidem: Ich bin durch den Schnee geritten, hörst du mich, ich bin Gott weit geritten - ich bin Gott nahe geritten, sang er, es war unser letzter Ritt über die Hürdenmenschen. Sie kauerten sich zusammen, als sie uns über uns hörten, sie schrieben, sie log unser Wiehern in eine ihrer bilderreichen Sprachen.

Unlesbarkeit dieser Welt. Alles doppelt. Die starken Uhren rechtfertigen die geteilte Stunde heiser. Du kletterst, eingeklemmt in deinen tiefsten Teil, für immer aus dir heraus.