Amy Lowell berühmte Zitate

Poesie, weit mehr als Fiktion, offenbart die Seele der Menschheit.

Kunst ist der Wunsch eines Menschen, sich auszudrücken, die Reaktionen seiner Persönlichkeit auf die Welt, in der er lebt, festzuhalten.

Alle Bücher sind entweder Träume oder Schwerter, die man mit Worten zerschneiden oder betäuben kann.

Sexuelle Liebe ist die erstaunlichste Tatsache des Universums und das magischste Geheimnis, das unsere armen blinden Sinne kennen.

Als du kamst, warst du wie Rotwein und Honig, und der Geschmack von dir brannte mir mit seiner Süße im Mund.

Hass ist reißende Geierschnäbel, die auf einen Ort voller Schädel herabsteigen.

Glück, für manche, Hochstimmung; Ist für andere bloße Stagnation.

Hin und wieder muss ein Mann geopfert werden, um für die nächste Generation von Männern zu sorgen.

Glück: Wir spüren es selten. Ich würde es kaufen, betteln, stehlen, In Münzen aus tropfendem Blut Für dieses eine transzendente Gut bezahlen.

Mond! Mond! Ich bin anfällig vor dir. Bemitleide mich und tränke mich in Einsamkeit.

Zeit! Freudloses Emblem der Gier von Millionen, Räuber des Besten, was die Erde geben kann.

Ich weiß, dass ein Glaubensbekenntnis die Hülle einer Lüge ist.

Ich werde In meinem Kleid auf und ab gehen. Herrlich aufgereiht, entbeint und geblieben.

Nirgendwo an mir eine Weichheit, Nur Fischbein und Brokat.

Unter meinem versteiften Kleid Verbirgt sich die Weichheit einer Frau, die in einem Marmorbecken badet

In meinem steifen Brokatkleid. Mit meinem gepuderten Haar und dem juwelenbesetzten Fächer bin auch ich ein seltenes Muster.

Dona € ™ t einen Schriftsteller fragen, was hea € ™ s arbeitet. Itâ € ™ s wie jemand mit Krebs über den Fortschritt seiner Krankheit zu fragen.

Sogar Schmerzen zwingen zum lebendigeren Wohnen.

Eine schwarze Katze zwischen Rosen, Phlox, lila beschlagen unter einem Viertelmond, die süßen Gerüche von Heliotrop und nachtduftendem Bestand. Der Garten ist sehr still. Es ist benommen vom Mondlicht, zufrieden mit Parfüm...

Du bist Eis und Feuer die Berührung von dir verbrennt meine Hände wie Schnee.

Unter meinem versteiften Kleid ist die Weichheit einer Frau zu sehen, die in einem Marmorbecken badet, Einem Becken inmitten von Hecken, die so dicht gewachsen sind, dass sie ihren Geliebten nicht sehen kann, der sich versteckt, Aber sie ahnt, dass er in der Nähe ist, Und das Gleiten des Wassers Scheint eine liebe Hand auf sie zu streichen.

Das Leben ist ein Strom, auf den wir Blütenblatt für Blütenblatt die Blume unseres Herzens streuen; Das Ende im Traum verloren, Sie schweben an unserem Blick vorbei, Wir sehen nur ihren fröhlichen, frühen Start. Mit Hoffnung beladen, mit Freude gekräuselt, streuen wir die Blätter unserer Eröffnungsrose; Ihr erweiterter Umfang, Ihre ferne Beschäftigung, Wir werden es nie erfahren. Und der Strom, während er fließt, fegt sie weg, Jeder ist immer weiter in unendliche Wege gegangen. Wir allein bleiben, Während die Jahre sich beeilen, Die Blume ging hervor, obwohl ihr Duft immer noch bleibt.

Alles Sterbliche hat unsterbliche Momente

Ich bin es leid, Geliebte, mein Herz gegen dein Bedürfnis zu scheuern; es in kleine Tintentropfen zu quetschen Und es zu posten.

Wenn ich von dir gehe, schlägt die Welt tot Wie eine schlaffe Trommel.

Flieder, Falsches Blau, Weiß, Lila, Fliederfarbe, Ihre tollen Blütenhauche sind überall in diesem meinem Neuengland... Flieder in Türhöfen, die ein ruhiges Gespräch mit einem frühen Mond führen; Flieder beobachten ein verlassenes Haus; ... Flieder, windgepeitscht, taumelnd unter einem schiefen Blütenschock, Du bist überall.

Wie viel schöner ist der Mond, der schräg über die gezackten Äste eines Pflaumenbaums fällt; Der Mond wankt über ein Bett aus Tulpen; Der Mond, Still, Auf deinem Gesicht. Du scheinst, Geliebte, Du und der Mond. Aber was ist die Reflexion?

Das Selbst von Rapture besteht aus drei Teilen Trauer.

Jugend verurteilt; Reife duldet

Also mit dem Abschnitt der weißen Straße vor mir, Leuchtenden Schneekristallen, die von der Sonne im Regen gebeugt werden, weißen Feldern, die mit langen, kühlen, blauen Schatten befleckt sind, Stark von der Kraft meines Pferdes, während wir rennen. Freude an der Berührung des Windes und des Sonnenlichts! Freude! Mit der kräftigen Erde bin ich eins.

Oh! Eine Blume zu sein, die in der Sonne nickt, sich beugt und dann aufsteigt, während die Brise weht.

Um Vers libre zu verstehen, muss man jeden Wunsch aufgeben, darin den gleichmäßigen Rhythmus metrischer Füße zu finden. Man muss die Zeilen so fließen lassen, wie sie von einem intelligenten Leser vorgelesen werden.

Ich muss verrückt oder sehr müde sein, Wenn die Kurve einer blauen Bucht hinter einer Eisenbahnstrecke für mich schrill und süß ist wie das plötzliche Erklingen einer Melodie, Und der Anblick einer weißen Kirche über dünnen Bäumen auf einem Stadtplatz Erstaunt meine Augen, als wäre es der Parthenon.

Nur diejenigen unserer Dichter, die sich fest an die Shakespeare-Tradition hielten, erzielten ein gewisses Maß an Erfolg. Aber Keats war der letzte große Vertreter dieser Tradition, und wir alle wissen, wie dünn, wie wenig Charme die Kopien von Keats geworden sind.

Große Emotionen neigen immer dazu, rhythmisch zu werden, und aus dieser Tendenz heraus haben sich die Kunstformen entwickelt. Kunst wird nur dann künstlich, wenn die Formen Vorrang vor der Emotion haben.

Ohne Poesie verhungert und stirbt die Seele und das Herz des Menschen.

Polyphone Prosa ist eine Art freier Vers, außer dass sie noch freier ist. Polyphon nutzt Kadenz, Reim, Alliteration und Assonanz voll aus.

Bewacht in der Umarmung der alten roten Mauer, Marschiert wie Soldaten in fröhlicher Gesellschaft, stehen die Tulpen aufgereiht. Hier rast die Infanterie ins Sonnenlicht.

Jetzt bist du gekommen! Du zitterst wie ein Stern, der dort steht, wo hinter dem Erdrand die Sonne untergegangen ist. Deine Stimme hat über mein Herz gesungen, aber taub Und stumm, Ich habe keine Töne zu beantworten.

Poesie ist die konzentrierteste Form der Literatur; Es ist die emotionalisierteste und kraftvollste Art, Gedanken darzustellen ...

Ich leugne Gedichte nie, wenn sie kommen; Was auch immer ich tue, was auch immer ich schreibe, ich lege es beiseite und kümmere mich um das ankommende Gedicht.

Ich nehme nicht an, dass jemand, der kein Dichter ist, die Qual erkennen kann, ein Gedicht zu schreiben. Jeder Nerv, sogar jeder Muskel scheint bis zum Zerreißen angespannt zu sein. Das Gedicht wird nicht geleugnet; sich zu weigern, es zu schreiben, wäre eine größere Folter. Es reißt sich aus dem Gehirn heraus, splittert und bricht seinen Durchgang und hinterlässt dieses Organ im Zustand einer Qualle, wenn die Aufgabe erledigt ist.

Mai ist viel Sonnenschein durch kleine Blätter.

Wie schwer, wie verzweifelt schwer ist der Weg des Experimentators in der Kunst!

Wie laut Uhren ticken können, wenn ein Raum leer ist und man allein ist!

Meine Worte sind kleine Gläser, die du nehmen und auf ein Regal stellen kannst. Ihre Formen sind malerisch und schön, Und sie haben viele angenehme Farben und Lüster, die sie empfehlen. Auch der Duft von ihnen erfüllt den Raum mit Süße von Blumen und zerdrückten Gräsern.

Dichter sind immer die Vorhut der Literatur; die Vorhut des Lebens. Aus diesem Grund kommt ihre Anerkennung so langsam.

Meine Güte! sind Männer nicht blinde Maulwürfe?

Oh! Still ein Schmetterling zu sein, auf einer Blume, Mit seinen bemalten Flügeln zwinkernd, Glücklich in der Stunde.

Ich möchte einen Fall vor Gericht bringen: Wohlstand gegen Schönheit, Kassen schwanken im Gleichgewicht gegen den Komfort der Seele.