Conrad Aiken berühmte Zitate

[Bei einem Musikkonzert:] . . . die reine Verzauberungsalgebra der Musik.

Das Zischen wurde jetzt zu einem Gebrüll - die ganze Welt war ein riesiger bewegter Bildschirm aus Schnee - aber selbst jetzt sagte es Frieden, sagte es Ferne, sagte es Kälte, sagte es Schlaf.

Wie sollen wir die Herrlichkeit der Toten preisen, Den großen Mann gedemütigt, den Hochmütigen zu Staub gemacht?

Sollte ich nicht hören, wie ich im Staub liege, Die Hörner der Herrlichkeit über meinem Begräbnis blasen?

Zeit im Herzen und Sequenz im Gehirn - Wie zerstörte Rimbaud und täuschte Verlaine. Und lasst uns dann die Gottheit am Hals packen - Und sie erwürgen und damit die Rhetorik.

Ich steige aus der Dunkelheit auf Und gehe mit den Winden des Weltraums, denn ich weiß nicht wohin; Meine Uhr ist aufgezogen, ein Schlüssel steckt in meiner Tasche Und der Himmel verdunkelt sich, als ich die Treppe hinuntersteige.

Poesie wird alles, was wir wissen können, aufnehmen und umwandeln, wie sie es immer getan hat, und verherrlichen.

Eine Grille sagte zur anderen - komm, lass uns lächerlich sein und Liebe sagen! liebe, Liebe, Liebe, Liebe, Liebe, lass uns absurd sein, Frau, und Hass sagen! hass, Hass, Hass, Hass, Hass und dann lass uns engelhaft sein und nichts sagen.

Musik, die ich mit dir hörte, war mehr als Musik, und Brot, das ich mit dir brach, war mehr als Brot. Jetzt, wo ich ohne dich bin, ist alles trostlos; alles, was einst so schön war, ist tot.

Der, den du liebst, beugt sich vor, lächelt, täuscht dich, Öffnet eine Tür, durch die du dunkle Träume siehst.

MUSIK, die ich mit dir hörte, war mehr als Musik, Und Brot, das ich mit dir brach, war mehr als Brot. Jetzt, wo ich ohne dich bin, ist alles trostlos, Alles, was einst so schön war, ist tot. Deine Hände berührten einmal diesen Tisch und dieses Silber, Und ich habe gesehen, wie deine Finger dieses Glas hielten. Diese Dinge erinnern sich nicht an dich, Geliebte: Und doch wird deine Berührung nicht vorübergehen. Denn in meinem Herzen bist du unter ihnen gewandelt Und hast sie mit deinen Händen und mit deinen Augen gesegnet.Und in meinem Herzen werden sie sich immer erinnern: Sie kannten dich einmal, oh schön und weise!

Komm zurück, wahre Liebe! Süße Jugend, kehre zurück!â € "Aber die Zeit vergeht und wird, unbeachtet, Obwohl die Hände reichen und die Augen sich sehnen Und die wilden Tage wahre Herzen bluten lassen.

Es ist Mondlicht. Allein in der Stille steige ich noch einmal meine Treppe hinauf, Während ferne Wellen in hellblauem Sternenlicht auf ein weißes Sandufer prasseln. Es ist Mondlicht. Der Garten ist still. Ich stehe allein in meinem Zimmer. Über meine Mauer, vom fernen Mond, wird ein Feuerregen geworfen. Über den Sternen hängen Häuser, Und Sterne hängen unter dem Meer, Und ein Wind aus dem langen blauen Gewölbe der Zeit weht für mich durch meine Vorhänge. Ich warte noch einmal im Dunkeln, zwischen Raum und Raum geschwungen: Vor dem Spiegel hebe ich die Hände Und schaue auf mein erinnertes Gesicht.

Variationen: II Grünes Licht, vom Mond, Ergießt sich über die dunkelblauen Bäume, Grünes Licht vom Herbstmond ergießt sich auf das Gras ... Grünes Licht fällt auf den Koboldbrunnen, an dem sich zögernde Liebende treffen und vorbeigehen. Sie lachen im Mondlicht, berühren Hände, Sie bewegen sich wie Blätter im Wind ... Ich erinnere mich an eine Herbstnacht wie diese Und vor nicht allzu langer Zeit, Als andere Liebende wie Blätter verweht wurden, Bevor der Schnee kam.

Es ist Zeit, Liebe zu machen, den Schimmer zu löschen; Die Glühwürmchen funkeln und verdunkeln sich; Die Sterne lehnen sich zusammen Wie Federvögel, Und die Lende legt sich mit dem Glied hin.

Der Tod ist niemals ein Ende, der Tod ist eine Veränderung; Der Tod ist schön, denn der Tod ist seltsam; Der Tod ist ein Traum, der aus dem anderen fließt.

Zeit ist ein Traum ... ein zerstörerischer Traum; Er legt große Städte in Staub, er füllt die Meere; Er bedeckt das Gesicht der Schönheit und stürzt Wände ein.

Getrennt kommen wir, und getrennt gehen wir, Und das sei bekannt, ist alles, was wir wissen.

Alle schönen Dinge werden ein Ende haben, alle schönen Dinge werden verblassen und sterben; und die Jugend, die jetzt so tapfer ausgibt, Wird nach und nach um einen Pfennig betteln.

Ich liebe dich, auf welchem Stern lebst du?

Wir sind die Geister der singenden Furien .

Manchmal ist man sich seiner selbst am wenigsten sicher, wenn man am positivsten ist.

Es ist genau das, was ich beim Schreiben immer versuche - meinem unglücklichen Leser ein weites Chaos zu präsentieren - von Handlungen und Reaktionen, Gedanken, Erinnerungen und Gefühlen - in der vergeblichen Hoffnung, dass er am Ende sehen wird, dass das Ganze nur einen Moment, ein Gefühl, eine Person darstellt. Ein tobender, trompetender Assoziationsdschungel, und dann verkünde ich am Ende mit einer Geste der Verzweiflung: "Das bin ich!

Mein Herz ist hart geworden wie eine Stadtstraße, die Pferde trampeln darauf, es singt wie Eisen, den ganzen Tag und die ganze Nacht schlagen sie, sie klingeln wie die Hufe der Zeit.

Whitman hatte einen tiefen Einfluss auf mich. Das war in meinem zweiten Jahr, als ich einen schlimmen Anfall von Whitmanitis bekam. Aber er hat mir sehr gut getan, und ich denke, der Einfluss ist erkennbar.

Der Wandernde, der neugierige Träumer der Träume, der ewige Fragesteller der Antworten, steht auf der Straße und hebt die Handflächen für den ersten kalten Regengeist.

O süße, reine Erde, von der die grüne Klinge kommt! Wenn wir tot sind, meine beste Geliebte und ich, dicht über uns, damit wir für immer ruhen und Gras und Blüten in den Himmel schicken.

Die Tage, die Nächte fließen nacheinander über uns. Die Stunden gehen schweigend über unsere erhobenen Gesichter. Wir sind wie Träumer, die unter einem Meer wandeln. Unter hohen Mauern fließen wir gemeinsam in der Sonne. Wir schlafen, wir wachen auf, wir lachen, wir verfolgen, wir fliehen.

Der Wind kreischt, der Wind trauert; Er streicht die Blätter an die Wände, er wirbelt dann wieder; Und der riesige Schläfer träumt vage und dumm Und wünscht sich zu rühren, einem Gespenst des Schmerzes zu widerstehen.

Oh, ich habe sehr viele [Gedichte] verworfen. Und gelegentlich habe ich verworfen und dann auferstanden. Ich würde morgens einen zerknitterten gelben Papierball im Papierkorb finden und ihn öffnen, um zu sehen, was zum Teufel ich gemacht hatte; und gelegentlich war es etwas, für das nur eine sehr kleine Änderung erforderlich war, die ich am Vortag vermisst hatte.

Gespenstisch über uns im Lampenlicht erstrahlen die Türme ... und nach einer Weile werden sie zu Staub und Regen fallen. oder wir werden sie mit ungeduldigen Händen niederreißen und Felsen aus der Erde hauen und sie wieder aufbauen.

Alles, was schön ist, und alles, was mit feurigen Augen auf Schönheit schaut, wie die Augen eines Liebhabers: Das alles gehört dir; du hast es mir gegeben, Sonnenlicht! all diese Sterne gehören dir; du hast sie mir gegeben, Himmel!

Derjenige, dessen erste Emotion im Hinblick auf ein ausgezeichnetes Werk darin besteht, es zu unterschätzen oder abzuwerten, wird niemals eine eigene zu zeigen haben.

Wir wurden alle aus Fleisch geboren, in einem Aufflackern des Schmerzes. Wir erinnern uns nicht an die roten Wurzeln, aus denen wir auferstanden sind, aber wir wissen, dass wir auferstanden sind und gegangen sind, dass wir uns nach einer Weile wieder hinlegen werden.

Der Tod ist ein Treffpunkt von Meer und Meer.

Der Tod ist ein Traum, der aus einem anderen fließt.

Kein Gott außer sich selbst, das ist die Art zu leben ...

Das Leben ist das Ding - das Lied des Lebens - Der eifrige Pflug, das durstige Messer!

Die Wahrheit - ein abscheuliches Schauspiel!

Du weißt, ohne dass ich es dir sage, wie dir manchmal ein Wort oder ein Name entgeht, und du suchst es durch rennende Schattengeister - springst darauf zu, lauerst darauf, dass es darauf springt, spreizt ihm schwache Fallen von Sinn oder Klang: bis du es plötzlich, wie in einem Phantomwald, hörst, es zwischen den Ästen aufblitzen siehst und es, kaum wissend wie, plötzlich hast.

Ich zwang mich, jeden Tag des Jahres eine Übung in Versen in einer anderen Form zu schreiben. Ich blätterte jeden Tag meine Seite um, irgendwie - ich meine, ich kümmerte mich einen Dreck um die Bedeutung, ich wollte nur die Form beherrschen - von freien Versen, Walt Whitman, bis hin zu den ausgefeiltesten Villanellen- und Balladenformen. Sehr gute Ausbildung. Ich habe immer jedem gesagt, der jemals zu mir gekommen ist, dass ich dachte, das wäre das erste, was ich tun sollte.

Jugend sehnt sich nach Jugend, Vollblut liebt nur Vollblut.

Vorwärts in die Ungetretenen! Mut, alter Mann, und halte deinen Regenschirm fest!

Denn auf diesem Spaziergang, dieser Reise bist du es selbst, die tiefe Geschichte deines 'Selbst', der du jetzt wie immer begegnest.