William Carlos Williams berühmte Zitate

Das Gewicht der Liebe Hat mich getragen, bis mein Kopf gegen den Himmel klopft.

Mein erstes Gedicht war ein Blitz aus heiterem Himmel †/ es brach einen Bann der Ernüchterung und selbstmörderischen Verzweiflung. â € / es erfüllte mich mit seelenbefriedigender Freude

Es ist schwierig, die Nachrichten aus Gedichten zu bekommen, aber Männer sterben jeden Tag elendig aus Mangel an dem, was dort zu finden ist.

Meine Oberfläche bin ich selbst. Unter dem Zeugnis ist die Jugend begraben. Wurzeln? Jeder hat Wurzeln.

Der Abstieg winkt, wie der Aufstieg winkt

Die bessere Arbeit, die Männer leisten, wird immer unter Stress und zu hohen persönlichen Kosten geleistet.

Ich denke, alles Schreiben ist eine Krankheit. Du kannst es nicht aufhalten.

Wir sitzen da und reden leise, mit langen Pausen des Schweigens, und ich bin mir des Stroms bewusst, der keine Sprache hat, der unter dem stillen Himmel deiner Augen fließt, der keine Sprache hat.

Die reinen Produkte Amerikas werden verrückt

Im Sommer singt sich das Lied von selbst.

Es ist am Rand eines Blütenblattes, dass die Liebe wartet.

Es ist fast unmöglich zu sagen, was man tatsächlich glaubt, weil es fast unmöglich ist, einen Glauben zu haben und ihn gleichzeitig zu definieren.

Wie die Flügel der Vögel die feste Luft schlagen, ohne die niemand fliegen könnte, so bestätigen Worte, die von der Vorstellungskraft befreit sind, die Realität durch ihren Flug.

Ein Gedicht ist eine kleine Maschine, die aus Wörtern besteht.

Die Kunst des Gedichts ist heutzutage etwas Instabiles; aber zumindest die Konstruktion des Gedichts sollte Sinn ergeben; Sie sollten wissen, wo Sie stehen. Viele Fragen wurden noch nicht beantwortet. Unsere Dichter mögen sich irren; aber was kann jeder von uns mit seinem Talent tun, als zu versuchen, seine Vision zu entwickeln, damit wir durch häufige Misserfolge besser lernen, was wir in der Vergangenheit verpasst haben.

Eines bin ich immer mehr davon überzeugt, dass es wahr ist, und das ist das: Der einzige Weg, wirklich glücklich zu sein, besteht darin, andere glücklich zu machen. Wenn Sie das erkennen und die Tatsache ausnutzen, ist alles perfekt gemacht.

Es kommt nicht darauf an, was du sagst, sondern auf die Art und Weise, wie du es sagst; Darin liegt das Geheimnis der Zeitalter.

Ich habe versucht, einen Vogel in einen Käfig zu stecken. O Narr, der ich bin! Denn der Vogel war die Wahrheit. Sing fröhlich, Wahrheit: Ich habe versucht, die Wahrheit in einen Käfig zu stecken!

Es gibt weder Anfang noch Ende für die Vorstellungskraft, aber sie erfreut sich an ihren eigenen Jahreszeiten, die die übliche Reihenfolge nach Belieben umkehren.

Nichts peitscht mein Blut wie Vers.

Dissonanz / (wenn Sie interessiert sind) / führt zur Entdeckung.

Die Zeit ist ein Sturm, in dem wir alle verloren sind.

Vorstellungskraft, obwohl sie den Stachel der Reue nicht auslöschen kann, kann den Geist in seinen richtigen Verwendungen unterweisen.

Es ist nicht fair, alt zu sein, einen braunen Pullover anzuziehen.

Das Alter ist ein Flug kleiner piepender Vögel, die kahle Bäume über einer Schneeglasur überfliegen.

Die reinen Produkte Amerikas werden verrückt - Bergbewohner aus Kentucky oder das gerippte Nordende von Jersey mit seinen isolierten Seen und Tälern, seinen Taubstummen, Dieben.

Die Geschichte muss offen bleiben, es ist die ganze Menschheit.

wir waren in diesem Moment atemlos, Zeugen zu sein, als ob wir erfrischt inmitten der leuchtenden Fauna dieses Feuers stünden.

Wenn es kein Vergnügen ist, ist es kein Gedicht.

Das Geschäft der Liebe ist Grausamkeit, die wir nach unserem Willen verwandeln, um zusammen zu leben.

Poe vermittelt zum ersten Mal in Amerika das Gefühl, dass Literatur ernst ist, keine Frage der Höflichkeit, sondern der Wahrheit.

Oh frostgebissene Blüten, Die deine Flügel aus den neidischen schwarzen Zweigen entfalten. Blühen Sie schnell und machen Sie viel von der Sonne. Die Zweige verschwören sich gegen dich! Hört Saum! Sie halten dich von hinten fest.

Dichter werden heute von den Philosophen aus der Armut der Philosophie verfolgt. Verdammt noch mal, Sie könnten denken, ein Mann hätte nichts zu schreiben, ein Dichter zu sein, es sei denn, ein philosophischer Stinker gab ihm die Erlaubnis.

Oh Wunderbar! Welche neue Konfiguration wird als nächstes kommen? Ich bin verwirrt von der Vielfalt.

Sag es, keine Ideen, sondern in Dingen - nichts als die leeren Gesichter der Häuser und zylindrischen Bäume, gebogen, gegabelt von Vorurteilen und Zufällen - gespalten, gefurcht, zerknittert, gesprenkelt, fleckig - geheim - in den Körper des Lichts!

Poesie verlangt ein anderes Material als Prosa. Es verwendet eine andere Facette derselben Tatsache â € / die spontane Konformation der Sprache, wie sie gehört wird.

Du hast das Huhn, die Henne und den Hahn. Das Huhn geht mit der Henne, also wer hat Sex mit dem Hahn?

Das amerikanische Idiom hat uns viel zu bieten, von dem die englische Sprache noch nie gehört hat

Geschichte, Geschichte! Wir Narren, was wissen oder kümmern wir uns.

Sonnenschein des späten Nachmittags - Auf dem Glastablett ein Glaskrug, der Becher umgedreht, neben dem ein Schlüssel liegt - Und das makellos weiße Bett

Scheidung ist das Zeichen des Wissens in unserer Zeit.

Komponieren. (Keine Ideen, aber in Sachen) Erfinde! Steinbrech ist meine Blume, die die Felsen spaltet.

Eine Maschine hat nichts Sentimentales, und: Ein Gedicht ist eine kleine (oder große) Maschine aus Wörtern.

Wer ist nicht frustriert und beweist es nicht durch seine Handlungen - wenn man so sagen will? Aber durch die Kunst kann der psychisch Verstümmelte der angesehenste Mann seiner Zeit werden. Nehmen wir zum Beispiel Freud.

Jeder in diesem Leben ist besiegt, aber ein Mann, wenn er ein Mann ist, ist nicht besiegt.

Zwischen Regen und Lichtern sah ich die Zahl 5 in Gold auf einem roten Feuerwehrauto, das sich unbeachtet von Gongklängen, Sirenengeheul und Rädern durch die dunkle Stadt bewegte.

alles ohne Ende außer der ewigen Schönheit - Also im Detail sind sie, die Menge, schön

Auf dem Weg zum ansteckenden Krankenhaus unter der Welle der blau gesprenkelten Wolken, die aus Nordosten getrieben wurden - ein kalter Wind.

so viel hängt von einer roten Schubkarre ab

So verschieden, dieser Mann Und diese Frau: Ein Bach, der auf einem Feld fließt.