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Es ist nur schrecklich, nichts zu haben, auf das man warten kann.
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Das Leben wollte uns nicht perfekt machen. Wer perfekt ist, gehört in ein Museum.
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Kein Soldat überlebt tausend Chancen. Aber jeder Soldat glaubt an den Zufall und vertraut auf sein Glück.
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Das Leben ist eine Krankheit, Bruder, und der Tod beginnt bereits bei der Geburt. Jeder Atemzug, jeder Herzschlag ist ein Moment des Sterbens - ein kleiner Stoß gegen Ende.
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Jeder rettet mindestens einmal jemanden. So wie er mindestens einmal jemanden tötet. Auch wenn er es vielleicht nicht weiß.
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Die Dinge, die Männer taten oder fühlten, dass sie tun mussten.
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Mit verblendeten Augen starrte ich in den Himmel, diesen grauen, endlosen Himmel eines verrückten Gottes, der Leben und Tod zu seiner Belustigung geschaffen hatte.
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wir haben so viel zu sagen, und wir werden es nie sagen.
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Für einen Moment hatte ich eine seltsame Intuition, dass genau dies, und in einem echten, tiefen Sinn, das Leben ist; und vielleicht sogar Glück - Liebe mit einer Mischung aus Traurigkeit, Ehrfurcht und stillem Wissen.
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Wir sind keine Jugend mehr. Wir donâ € ™ t wollen die Welt im Sturm erobern. Wir fliehen. Wir fliegen vor uns selbst weg. Aus unserem Leben. Wir waren achtzehn und hatten begonnen, das Leben und die Welt zu lieben; und wir mussten es in Stücke schießen.
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Dieses Buch soll weder eine Anklage noch ein Geständnis sein, und am allerwenigsten ein Abenteuer, denn der Tod ist kein Abenteuer für diejenigen, die ihm gegenüberstehen. Es wird einfach versucht, von einer Generation von Männern zu erzählen, die, obwohl sie möglicherweise Granaten entkommen sind, durch den Krieg zerstört wurden.
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Seltsam, wie kompliziert wir Dinge machen können, nur um nicht zu zeigen, was wir fühlen!
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Ich hatte das Gefühl, in einen glatten Abgrund zu rutschen. Es hatte nichts mit Breuer und den Leuten zu tun. Es hatte sogar nichts mit Pat zu tun. Es war das melancholische Geheimnis, dass die Realität Wünsche wecken, aber niemals befriedigen kann; dass Liebe beim Menschen beginnt, aber nicht in ihm endet; und dass alles da sein kann: ein Mensch, Liebe, Glück, Leben â€" und dass es doch auf schreckliche Weise immer zu wenig ist und immer weniger wird, je mehr es scheint.
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Wir sind kleine Flammen schlecht geschützt von zerbrechlichen Mauern gegen den Sturm der Auflösung und des Wahnsinns, in dem wir flackern und manchmal fast erlöschen…wir kriechen in uns hinein und starren mit großen Augen in die Nacht†¦ und warten so auf den Morgen.
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Vergessen ist das Geheimnis ewiger Jugend. Man wird nur durch Erinnerung alt. Es wird viel zu wenig vergessen.
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Wir haben unsere Träume, weil wir ohne sie die Wahrheit nicht ertragen könnten.
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Die Klügsten waren nur die armen und einfachen Leute. Sie wussten, dass der Krieg ein Unglück war, während diejenigen, denen es besser ging und die die Folgen besser hätten sehen können, außer sich vor Freude waren.
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Wie sinnlos ist alles, was jemals geschrieben, getan oder gedacht werden kann, wenn solche Dinge möglich sind. Es muss alles Lüge und nichts sein, wenn die tausendjährige Kultur nicht verhindern konnte, dass dieser Strom von Blut vergossen wurde, diese Folterkammern zu Hunderttausenden. Ein Krankenhaus allein zeigt, was Krieg ist.
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Bin ich eifersüchtig? dachte er erstaunt. Eifersüchtig auf das Zufallsobjekt, an das sie sich gebunden hat? Eifersüchtig auf etwas, das mich nichts angeht? Man kann eifersüchtig sein auf eine Liebe, die sich abgewandt hat, aber nicht auf die, der sie sich zugewandt hat.
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Sie sind mehr für mich als das Leben, diese Stimmen, sie sind mehr als Mütterlichkeit und mehr als Angst; sie sind das Stärkste, Tröstlichste, was es gibt: Sie sind die Stimmen meiner Kameraden.
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Nichts ist der Spiegel, in dem du die Welt siehst.
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Aber jetzt sehe ich zum ersten Mal, dass du ein Mann wie ich bist. Ich dachte an deine Handgranaten, an dein Bajonett, an dein Gewehr; jetzt sehe ich deine Frau und dein Gesicht und unsere Gemeinschaft. Verzeihen Sie mir, Kamerad. Wir sehen es immer zu spät. Warum sagen sie uns nie, dass Sie arme Teufel wie wir sind, dass Ihre Mütter genauso ängstlich sind wie unsere, und dass wir die gleiche Angst vor dem Tod haben und das gleiche Sterben und die gleiche Qual - Verzeihen Sie mir, Kamerad; Wie könnten Sie mein Feind sein?
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Ich wanderte durch die Straßen und dachte an all die Dinge, die ich hätte sagen und tun können, wenn ich anders gewesen wäre als ich.
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Es war ein melancholisches Geheimnis, dass die Realität Wünsche wecken, aber niemals befriedigen kann.
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Der Himmel hat keine Favoriten
