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Leute, die Gedichte lesen, haben vom brennenden Dornbusch gehört, aber wenn Sie Gedichte schreiben, sitzen Sie im brennenden Dornbusch.
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Manche Dinge verlassen einen Menschen nie: der Duft der Haare eines geliebten Menschen, die Textur von Kaki, in Ihrer Handfläche, das reife Gewicht.
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Randvoll. Das ist es, was es ist, ich möchte an einen Ort kommen, an dem meine Sätze randvoll wirken.
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Unsere Körper sehen solide aus, sind es aber nicht. Waren wie ein Brunnen. Eine Wasserfontäne sieht solide aus, aber Sie können Ihre Finger direkt hindurch stecken. Unsere Körper sehen aus wie Dinge, aber sie haben keine Dinglichkeit.
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Beim Schreiben von Gedichten konzentriert sich die gesamte Aufmerksamkeit auf eine innere Stimme.
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Das ist es, was ich will, diese Art von Rücksichtslosigkeit, bei der das Gedicht noch vor dir liegt. Es ist, als würde man ein Pferd reiten, das etwas zu wild für dich ist, also gibt es diese Spannung zwischen dem, was du tun kannst und dem, was das Pferd entscheidet.
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Während alle Körper das gleiche Schicksal teilen, tun dies nicht alle Stimmen.
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Könnte es sein, dass wir in Sehnsucht am meisten wir selbst sind?
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Das Problem mit dem Gedächtnis ist, dass es alles ändert, was es berührt. Es ist nie so genau. Infolgedessen modifiziere und revidiere ich meine eigenen Erfahrungen. Es ist Mythenbildung.
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Wir dulden, dass wir uns eine Weile haben.
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Ich habe lange über etwas nachgedacht und stelle immer wieder fest, dass die meiste menschliche Sprache - wenn nicht die gesamte menschliche Sprache - mit dem ausgehenden Atem gemacht wird. Das ist das Seltsame an Anwesenheit und Abwesenheit. Wenn wir einatmen, ist unser Körper mit Nährstoffen und Nährstoffen gefüllt. Unser Blut ist mit Sauerstoff gefüllt, unsere Haut wird gerötet; unsere Knochen werden härter - sie werden verdichtet. Unsere Muskeln werden gestrafft und wir fühlen uns beim Einatmen sehr präsent. Das Problem ist, dass wir beim Einatmen nicht sprechen können. Präsenz und Stille haben also etwas miteinander zu tun.
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Und ich habe nie geglaubt, dass die Vielzahl / der Träume und viele Worte vergeblich waren.
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Ein Gedicht ist wie eine Partitur für die menschliche Stimme.
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Jedes Mal, wenn Sie ein Gedicht schreiben itâ € ™ s apokalyptisch. Youâ € ™ re enthüllt, wer Sie wirklich für sich selbst sind.
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Die Erinnerung revidiert mich. Selbst jetzt kommt ein Brief von einem Ort, den ich nicht kenne â € ™, von jemandem mit meinem Namen und vor Jahren abgestempelt, während ich auf Verfügungen des Lichts oder der Dunkelheit warte; Ich warte auf Formschönheit oder Auflösung. Ist das Paradies fällig oder wird es erst in weiteren tausend Jahren knapp verpasst? Ich warte in einer blauen Stunde und fernem Hämmergeräusch, und auf einer Seite beginnt ein Gedicht, etwas, das sich zerstreut, etwas, das entstehen wird.
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Es gibt Tage, an denen wir leben, als ob der Tod nirgendwo im Hintergrund wäre; von Freude zu Freude zu Freude, von Flügel zu Flügel, von Blüte zu Blüte zu unmöglicher Blüte, zu süßer unmöglicher Blüte.
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Vielleicht bedeutet geflügelt zu sein, von der Unendlichkeit verwundet zu werden.
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Ein Bluterguss, blau im Muskel, du triffst auf mich. So wie Knochen den Schmerz nach Hause umarmt, so ärgert es mich, dich zu lieben, dein Körper die Form von Rückkehr, dein Haar ein Torso aus Licht, deine Wärme muss ich haben, deine Öffnung würde ich essen, jeden Moment von dieser Weichflossen-Frucht, umgekehrter Brunnen, in dem ich mich nicht sehe.
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Um den Metallsplitter aus meiner Handfläche zu ziehen, rezitierte mein Vater mit leiser Stimme eine Geschichte. Ich beobachtete sein schönes Gesicht und nicht die Klinge. Bevor die Geschichte endete, hatte er den Eisensplitter entfernt, von dem ich dachte, ich würde sterben. Ich kann mich nicht an die Geschichte erinnern, aber ich höre immer noch seine Stimme, einen Brunnen mit dunklem Wasser, ein Gebet. Und ich erinnere mich an seine Hände, zwei Zärtlichkeiten, die er gegen mein Gesicht legte.
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Es macht mir nichts aus zu leiden, solange es wirklich um etwas geht. Ich habe nichts gegen großes Glück, wenn es um etwas geht. Wenn es das hohle Zeug ist, dann gibt es kein Geschenk, auf die eine oder andere Weise.
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Eine Tür springt aus den Schatten und springt dann weg. Das habe ich gefunden: die Hintertür, nicht verriegelt. Vom Inselwind angetrieben, knallt und knallt es ohne Sinn und ohne Sinn.
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Ich bin das letzte, das letzte Ding, der Körper in einem weißen Laken, der zuhört,
