Janet Frame berühmte Zitate

Ich habe entdeckt, dass meine Freiheit in mir ist und nichts sie zerstören kann.

Die Menschen fürchten die Stille, weil sie transparent ist; wie klares Wasser, das jedes Hindernis aufdecktâ €"die Gebrauchten, die Toten, die Ertrunkenen, die Stille enthüllt die abgelegten Worte und Gedanken, die hereingefallen sind, um ihren klaren Strom zu verdunkeln. Und wenn Menschen zu nahe an die Stille starren, sehen sie manchmal ihre eigenen Spiegelungen, ihre vergrößerten Schatten in der Tiefe, und das macht ihnen Angst. Ich weiß; Ich weiß.

Einen Roman zu schreiben ist nicht nur ein Einkaufsbummel über die Grenze in ein unwirkliches Land: Es sind Stunden und Jahre, die man in den Fabriken, auf den Straßen, in den Kathedralen der Fantasie verbringt.

Ich bin nicht wirklich ein Schriftsteller. Ich bin nur jemand, der heimgesucht wird, und ich werde die Heimsuchungen aufschreiben.

Wenn man ihr zuhörte, verspürte man ein tiefes Unbehagen darüber, einer dringenden Verantwortung ausgewichen zu sein, wie jemand, der nachts am Ufer eines Baches entlanggeht, im Wasser einen Blick auf ein weißes Gesicht oder ein sich bewegendes Glied erhascht und sich schnell abwendet und sich weigert zu helfen oder nach Hilfe zu suchen. Wir alle sehen die Gesichter im Wasser. Wir ersticken unsere Erinnerung an sie, sogar unseren Glauben an ihre Realität, und werden ruhige Menschen der Welt; oder wir können sie weder vergessen noch ihnen helfen. Manchmal sehen wir durch einen Trick der Umstände oder eines Traums oder einer feindlichen Nachbarschaft des Lichts unser eigenes Gesicht.

Denn trotz Löwenmäulchen, Pflichtmüllern und Kirschblüten war es immer Winter.

Zu deinem eigenen Besten ist ein überzeugendes Argument, das einen Mann letztendlich dazu bringt, seiner eigenen Zerstörung zuzustimmen.

Die einzige Gewissheit über das Schreiben und den Versuch, Schriftsteller zu sein, ist, dass es getan werden muss, nicht geträumt oder geplant und nie geschrieben oder darüber gesprochen (das Ego zerfällt schließlich wie ein durchnässter Schwamm), sondern einfach geschrieben; Es ist eine schreckliche, schreckliche Tatsache, dass Schreiben wie jede andere Arbeit ist.

Zumindest die Sprache kann die Geheimnisse von Leben und Tod preisgeben und uns durch das Labyrinth zum ursprünglichen Wort als Monster oder Engel führen, zu dem traurigen Ort, an dem wir Hiob treffen und seinen Schrei hören können: 'Wie lange willst du meine Seele ärgern und mich mit Worten in Stücke brechen?

Sie denken, ich werde Lehrer, aber ich werde Dichter.

Jeden Morgen wachte ich voller Angst auf und wartete darauf, dass die Tagesschwester ihre Runde machte und aus der Namensliste in ihrer Hand verkündete, ob ich zur Schockbehandlung sei oder nicht, die neuen und modischen Mittel, um die Menschen zu beruhigen und ihnen klar zu machen, dass Befehle zu befolgen sind und Böden poliert werden müssen, ohne dass jemand protestiert und Gesichter zum Lächeln gebracht werden und Weinen ein Verbrechen ist.

Sehr oft verlangt das Gesetz der Extremität die Beachtung der Irrelevanz.

Ich habe ein Gebiet der Einsamkeit bewohnt, das dem Ort ähnelt, an dem Sterbende ihre Zeit vor dem Tod verbringen und von dem diejenigen, die lebend in die Welt zurückkehren, unweigerlich einen einzigartigen Standpunkt mitbringen, der ein Albtraum, ein Schatz und ein lebenslanger Besitz ist.[Es ist] gleich in seiner Verzückung und schaurigen Exposition gegenüber der Nachbarschaft der alten Götter und Göttinnen.

Vom ersten Ort flüssiger Dunkelheit, innerhalb des zweiten Ortes von Luft und Licht, habe ich die folgende Aufzeichnung mit ihrer Mischung aus Fakten und Wahrheiten und Erinnerungen an Wahrheiten und ihrer Ausrichtung auf den dritten Ort niedergelegt, wo der Ausgangspunkt der Mythos ist.

Ich möchte die menschliche Welt nicht unter falschen Vorwänden bewohnen.

Das Leben ist die Hölle, aber zumindest gibt es Preise. Oder so dachte man.

Ich mag es, das Leben mit ausgestreckten Zähnen zu sehen.

Also gingen wir zu Bett, angegriffen vom Schlaf, der uns aus Medizingläsern anrauchte oder aus kleinen, mit Süßigkeiten überzogenen Tabletten geschwungen wurde - zierliche Traumbausteine, eingewickelt in die Seidenstrümpfe des Vergessens.

Alle Schriftsteller - alle Wesen - sind selbstverständlich Exilanten. Die Gewissheit über das Leben ist, dass es eine Abfolge von Austreibungen von allem ist, was die Lebenskraft trägt...Alle Schriftsteller sind Exilanten, wo immer sie leben, und ihre Arbeit ist eine lebenslange Reise in das verlorene Land..

Es wäre schön zu reisen, wenn du wüsstest, wohin du gehst und wo du am Ende leben würdest oder wissen wir jemals, leben wir jemals dort, wo wir leben, wir sind immer an anderen Orten, verloren, wie Schafe.

Es gibt keine Vergangenheit oder Zukunft. Die Zeitformen zu verwenden, um die Zeit zu teilen, ist wie Kreidemarkierungen auf dem Wasser zu machen.

...wir konnten über die Figuren denken oder fühlen, wie wir wollten, oder wie der Dichter, der die Geschichte außer Acht ließ, uns einlud; wir waren des Dichters Gast, seine Welt war sein eigenes Königreich, das, wie eines der Gedichte uns sagte, durch den 'Ring der Worte' erreicht wurde...

[...] ein Morast der Verzweiflung Gewalt Tod mit einer dünnen Glasschicht breitete sich auf der Oberfläche aus, wo Liebe, eine winzige Krabbe mit Zange und Regenbogenmuschel, zart immer seitwärts ging, aber nirgendwo hinkam, während die Sonne [...] stieg höher in den Himmel, seine Quasten fielen vor Flammen und drohten jeden Moment, die prekäre Glasstraße zum Schmelzen zu bringen. Und die Menschen: riesige farbige Pfadwerke mit fehlenden Gliedmaßen und Teilen ihres Geistes, die abgeschnitten wurden, um sie in die Umrisse des freien Musters einzupassen.

vergangene Zeit ist keine vergangene Zeit, es ist Zeit, die sich mit dem Gastgeber angesammelt hat, der der Figur im Märchen ähnelt, zu der sich auf der Route immer mehr Charaktere gesellten, von denen keiner voneinander oder vom Gastgeber getrennt werden konnte, wobei einige so feststeckten schnell, dass ihre Anwesenheit körperliche Schmerzen verursachte.

Ich habe den Morgen immer nicht gemocht, es ist eine zu verantwortungsvolle Zeit, mit dem Tageslicht, das verlangt, dass es 'konfrontiert' wird und (normalerweise, wenn ich aufwache, weil ich spät aufwache) mit der Sonne, die bereits aufgegangen ist und für die Welt verantwortlich ist, mit wenig Hoffnung, dass irgendjemand seine Autorität an sich reißt oder in Frage stellt. Ein Lichtblick ins Gesicht eines armen wachen Menschen und ein weiterer Sklave humpelt verwundet in das vom Licht besetzte Gebiet.

Die Idee war, ein Becken auf den Kopf zu stellen und seine Haare in die Form zu schneiden. Geschick und Geld waren nicht nötig. Dann wuchs die Idee, dass es bequemer war, das Becken auf dem Kopf zu lassen. Streunende Gedanken wurden zusammen mit streunendem Haar gestutzt; Gehirnranken, Tentakel des Denkens, wurden nicht zum Wandern ermutigt. Dann, im Interesse der menschlichen Ökonomie, wurde der Kopf des anpassungsfähigen Mannes zu einem Becken von einheitlicher Formâ €"ein Becken, ein Sturzhelm. Endlich sicher; keine Gedankenschnitte mehr.

Ich muss wieder runter ans Meer, um herauszufinden, wo ich gestern das Kriegsbeil begraben habe.

Er sieht das Land der Bedeutung und einen Weg dorthin und die sogenannten â € œnormalâ € Menschen, die schnell und bequem zum Land reisen; Er schließt die Schiffbrüchigen, die auf verschlagenen, einsamen Wegen ankommen, und die vielen, die am Anfang im Land wohnen, nicht ein.

Ein Großteil des Lebens ist ein Versuch, sich selbst zu erhalten, indem man andere annektiert und besetzt.

Alles ist immer eine Geschichte, aber die schönsten sind die, die geschrieben werden und nicht zerrissen werden und zu einem Freund gebracht werden als Bezahlung fürs Zuhören, dafür, dass ich ein kluges Schlüsselloch an das Ohr meines Geistes halte

Das Schreiben einer Autobiografie, die normalerweise als Rückblick gedacht wird, kann genauso gut ein Blick durch oder durch sein, wobei die Zeit dem Auge eine Röntgenqualität verleiht.

Konversation ist die Mauer, die wir zwischen uns und anderen Menschen bauen, zu oft mit müden Worten wie gebrauchten und zerbrochenen Flaschen, die, wenn sie das Sonnenlicht einfangen, während sie in der Wand eingebettet liegen, für Juwelen gehalten werden.

Es ist immer schwer zu glauben, dass der Wille, etwas zu ändern, keine sofortige Veränderung hervorruft.

Alle Schriftsteller sind Exilanten, wo immer sie leben, und ihre Arbeit ist eine lebenslange Reise in das verlorene Land ...

Der Tod ist eine dramatische Errungenschaft der Abwesenheit; Sprache kann fast genauso effektiv sein.

Aber für unser eigenes Überleben ist es unerlässlich, dass wir einander aus dem Weg gehen, und welche erfolgreicheren Mittel zur Vermeidung gibt es als Worte? Sprache wird uns vor menschlichen Angriffen schützen, wird für uns unser Bedauern ausdrücken, nicht in der Lage zu sein, Lebensmittel oder Liebe oder Frieden zu liefern.

...Wenn sich unsere Gedanken drehen, werden wir so oft getäuscht anzunehmen, dass ihre gewalttätige Bewegung ein Hinweis auf ihre energische Originalität, die Umwälzung von Vorurteilen und festen Ideen ist, wenn es immer wahrscheinlicher ist, dass die Maschine, die sie enthält, nur ein kunstvoller Zementmischer ist, und wenn das Denken beendet ist, werden diese wirbelnden Gedanken in die unveränderte konventionelle Form geglättet, und wenn wir sie fest genug gesetzt sehen, um zu tanzen, zu bauen, darauf zu reisen, würden wir niemals von ihrem ersten Betrug träumen, von der Hoffnung, die einst durch ihre scheinbar gewaltsame Umgestaltung geweckt wurde...

...es muss einen unantastbaren Ort geben, an dem die Entscheidungen und Entscheidungen, wie unvollkommen sie auch sein mögen, dem Schriftsteller gehören, an dem die Entscheidung so individuell und einsam sein muss wie Geburt oder Tod.

Möglichkeit war keine Tüte oder Kiste, die verschlossen und versiegelt werden konnte, es war eine riesige offene Rutsche, die alles, alles aufnahm; man konnte den mächtigen Fluss der Möglichkeit nicht wählen, lenken oder zerstören.

Die Belastung der ständigen Anpassung an so viele ängstliche Ereignisse und Entdeckungen ist bereits zu groß, um sie mit Verstand zu ertragen; Man muss immer wieder so tun, als würde man erfolgreich in die neue Form schlüpfen; Eine Zeit wird kommen, in der der maßgeschneiderte und getarnte Geist unter der Last zerbricht; Das Stabhirn in unserem Gehirn kümmert sich nicht mehr darum, einem Zweig am selben gewohnheitsmäßigen menschlichen Baum zu ähneln, in der bloßen Hoffnung, dass es das Aussterben überleben könnte.

Die Sonne ist alles Liebe und Mord, Gericht, der ewige Überfall des Gewissens, fallschirmspringendes Licht, das sich wie eine Schneeblüte im Abwärtsdriften des Todes öffnet. Wohin ich mich auch wende - die goldenen Zimbeln des Gerichts, die Beschwörung der Folterer des Lichts.

als ich mit diesem Tagebuch anfing, sagte ich, ich würde mein inneres Leben aufzeichnen. Ich beginne mich zu fragen, ob ich etwas über mein inneres Leben gesagt habe. Was ist, wenn ich kein Innenleben habe?

Sie schwieg immer mehr über das, was wirklich wichtig war. Sie rollte sich in sich zusammen wie eine dieser schwarzen Kaminbürsten, die kleinen Schalentiere, die Sie am Strand sehen, und Sie berührten sie, und dann gingen Sie hinein und kamen nicht heraus. â € ™.

Solche Spaltungen waren damals in Mode, und es war so einfach, das Bedürfnis nach Hilfe zu ersticken, indem man entschied, dass Hilfe weder angenommen noch verstanden werden könne.

Elektrizität, die Gefahr, zu der der Wind an einem grauen Tag in den Drähten singt.

Je früher Sie sich niederlassen, desto eher dürfen Sie nach Hause", lautete die herrschende Logik. und "Wenn du dich nicht an das Leben in einer Nervenheilanstalt anpassen kannst, wie erwartest du dann, " draußen in der Welt " leben zu können?" Wie in der Tat?

Timmy, der eine waghalsige Flucht unternahm, machte auch einen Fehler, den Taxifahrer mit einem Scheck aus Toilettenpapier zu bezahlen.

Ich hatte einmal einen Cousin, der in Ihrem Wörterbuch wohnte, in der Bindung, und da war ein winziges Loch, das er für eine Tür benutzte, und es führte zwischen Trichotomie und Trick heraus. Was denkst du jetzt darüber? Es waren nur ein paar Minuten zu Fuß bis Trigger, dann über die Seite zu Trinity, Trinket und Trional, und dort schlief mein Cousin ein.