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Glaube und Freude sind die aufsteigenden Kräfte des Liedes.
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Der Dichter ist ein Schöpfer, kein Bilderstürmer, und wird niemals zahm versuchen, in Prosa zu sagen, was nur im Lied ausgedrückt werden kann.
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Der Dichter, der seine Kunst nicht verehrt und an ihre Souveränität glaubt, ist nicht geboren, um den Purpur zu tragen.
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Fortschritt kommt durch Experimente, und dies aus Langeweile, die zu Reisen, Kriegen, Revolutionen und offensichtlich zu Veränderungen in den Ausdruckskünsten führt; das schreit nach der Vorstellungskraft und ist die Krankenschwester der Erfindung, deren Mutter wir Notwendigkeit nennen.
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Ein Kritiker muss das Beste an einem Dichter akzeptieren und so sein bester Ermutiger werden.
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Die erste Arbeit des Kritikers ist die Aufgabe, zwischen Männern zu unterscheiden, wie sie die Geschichte und ihre Werke zeigen, und den Idealen, die einer und der andere sich verschworen haben, um seine Akzeptanz zu fordern.
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Die Fantasie stirbt nie.
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Nein, er war kein solcher Scharlatan - Graf von Hoboken - Blitz in der Pfanne - Voller Gasconade und Draufgängertum, Sondern ein normales, reiches Don-Rat-Flugzeug, Santa Claus de la Muscavado, Senor Grandissimo Bastinado! Er hatte halb Havanna und alle Matanzas gemietet; und Santa Ana, reich wie er war, konnte kaum eine Kerze halten, um die Goldminen anzuzünden, die unser Kubaner besaß.
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Musik schwingt ewige Zauberstäbe, - Zauberin der Seelen der Sterblichen!
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Keine Wolken sind am Morgenhimmel, Die Dämpfe umarmen den Bach, Wer sagt, dass Leben und Liebe In all diesem nördlichen Glanz sterben können? Auf Schritt und Tritt brennen die Ahorne, Die Wachtel pfeift frei, Das Rebhuhn surrt, und die mattierten Bohrer Fallen für dich und mich. Hey! hillyho! heigh O! Hillyho! Am klaren Oktobermorgen.
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Aber jeder menschliche Weg führt weiter zu Gott; Er hält unzählige feinere Fäden als Gold Und stark wie heilige Wünsche, die uns mit zarter Spannung nach oben zu sich ziehen.
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Über den Wolken hebe ich meinen Flügel, Um die Glocken des Himmels läuten zu hören; Etwas von ihrer Musik, obwohl meine Kämpfe wild sind, bringe ich zur Erde; Dann lass mich schweben und singen!
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O frisch erleuchtete Morgendämmerung! unsterbliches Leben! Oh Verlobung der Erde, süß und wahr!
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Die müden Augusttage sind lang; Die Heuschrecken singen ein klagendes Lied, Die Rinder verpassen den Ruf ihres Herrn, Wenn sie die Schatten des Sonnenuntergangs fallen sehen.
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Krieg! krieg! krieg! Der Himmel helfe dem Recht! Gott bewege den Arm des Helden im furchtbaren Kampf! Gott schickt den Frauen Schlaf in der langen, langen Nacht, Wenn die Brüste, auf deren Kraft sie sich stützten, nicht mehr heben werden.
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Ein Dichter muss für sein eigenes Volk singen.
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Siehe, während ich blicke, erscheint der stattliche Mann, Aufgebaut aus deiner großen Hand: Ein Typus, den die Natur nur einmal in all den Jahren eines Volkes planen will.
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Gib uns einen Mann von Gottes eigenem Vorbild, der geboren wurde, um seine Mitmenschen zu marschieren; Einer, dessen Ruhm nicht mit dem Federstrich eines Politikers gekauft und verkauft wird. Gib uns den Tausendzehnjährigen Mann, der sowohl fähig ist zu tun als auch zu planen; Gib uns einen Schlachtruf, und dann Abraham Lincoln, gib uns einen Mann.
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Gibt es ein selteneres Wesen, Gibt es eine gerechtere Sphäre, in der die Starken nicht unsichtbar sind Und die Ernten nicht sicher sind? Wo, bevor die Jahreszeiten schwinden, sie ihre gebührende Rückkehr bringen; Wo die Lampen des Wissens entzünden, Während die Flammen der Jugend noch brennen?
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Die natürliche Emotion ist die Seele der Poesie, wie die Melodie die der Musik ist; Die gleichen Fehler entstehen durch übermäßiges Studium beider Künste; Es fehlt sowohl dem Dichter als auch dem Komponisten an Aufrichtigkeit, an unwiderstehlichem Impuls.
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Männer sind Egoisten und tolerieren nicht alle die Selbstheit eines Mannes; Sie halten die Freundschaft nicht immer für wählbar.
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Wert, Mut, Ehre, das sind in der Tat Deine Nahrung und dein Geburtsrecht.
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Poesie ist eine Kunst und das Oberhaupt der bildenden Kunst; am einfachsten zu versuchen, am schwersten, wahre Exzellenz zu erreichen.
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Ja, in den meisten Dingen steckt Glück; und in nichts anderem als zur richtigen Zeit geboren zu werden.
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Lass die Winde wehen! ein heftigerer Sturm Ist wild in mir! was mag diesen mürrischen Sturm unterdrücken? Wohin muss ich segeln, oh wohin, wer kann es sagen!
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Die Wissenschaft hat nur eine Mode - nichts zu verlieren, wenn man einmal gewonnen hat.
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Schauen Sie sich diesen Abguss an und kennen Sie die Hand, die eine Nation in ihrem Griff trug; Von diesem stummen Zeugen verstehen, was Lincoln war - wie groß der Schimmel.
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Halten Herz und Kopf Schritt? Wann erlischt die graue Liebe, Wann löscht der Frost das Feuer? Kann seine Glut unter all dem kalten Dezemberschnee brennen?
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Wohin, Bluebird, wohin? Die Explosion ist kalt, aber am oberen Himmel kannst du immer noch die Farbe deines Flügels finden, Den Farbton des Mai. Trällerer, warum Geschwindigkeit, dein südlicher Flug? ach, warum auch du, dessen Lied uns zuerst vom Frühling erzählte? Wohin denn?
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Ach, durch welches unhöfliche Schicksal treffen sich unsere Leben, wie Schiffe auf See, augenblicklich und trennen sich dann für immer auf ihren Kursen Flotte.
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Das Genie braucht keine besondere Sprache; es benutzt neu jede Sprache, die es findet.
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Mode ist eine Potenz in der Kunst, die es schwer macht, zwischen dem Vorübergehenden und dem Dauerhaften zu urteilen.
