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In meinem Alter ist es beunruhigend, das destruktive Verhalten einer jungen Frau zu betrachten und die Echos davon zu hören, von der eigenen Destruktivität in der Jugend.
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Jeden Morgen um zehn Uhr, besonders im Sommer, von der heißen Straße draußen in den gewölbten Lesesaal zu rutschen, war eine ebenso köstliche Sensation wie vom Betonrand der Fitzroy-Bäder ins Wasser zu fallen.
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Ich nehme an, es muss Idioten geben, die davon träumen, Verträge mit Verlagen zu unterschreiben, während sie in coolen Bars Martinis trinken oder auf Skateboards herumfahren. Aber die eigentlichen Autoren, die ich kenne, sind Experten für neurotische Selbstfolter. Jede Seite des Schreibens ist das Ergebnis tausender winziger Entscheidungen und verzweifelter Willensakte.
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Ich bin sehr beunruhigt über Gewalt gegen Frauen, wenn es Gewalt ist.
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Die Menschen verlangen viel von der Justiz und sie verlangen Dinge, die sie nicht leisten kann.
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Das ist eines der Dinge, von denen ich hoffe, dass das Buch Joe Cinque etwas Würde zurückgeben kann.
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Das einzige, wofür ich mit meinem sehr mittelmäßigen Kunststudium ausgerüstet war, war eine Stelle als Lehrer zu bekommen.
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Wir waren in einem großartigen, brodelnden Moment in den 1970er Jahren. Es gab eine neue Labour-Regierung und alles schien voller Hoffnung zu sein... Aber als wir älter wurden und sahen, wie sehr das Verhalten von Frauen zu dem beigetragen hat, was falsch war, hörten wir auf, uns nur als solche zu sehen.
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Nun, ich stehe an einem Scheideweg in meinem Leben und weiß nicht, welchen Weg ich einschlagen soll. Es geht nicht um Geld, meine ich, weil ich jetzt als Schriftsteller etabliert genug bin, um einen angemessenen Vorschuss zu bekommen, wenn ich Fiktion machen wollte.
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An Melbournes Sommermorgen rollen die grünen Straßenbahnen in stattlicher Fahrt durch laubdicke Tunnel: Die helle Luft trägt die Allee entlang ihr geduldiges Glockenspiel, das Klappern ihrer Räder
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Und immer Melbourne, Melbourne, Melbourne, immer und immer wieder das gleiche Foto in grellem Grün und Rot, von einer Straßenbahn, gereizt, dumm, manövriert sich mit der Stange in die Seite gekippt um die enge Ecke, wo die Bourke Street in den Frühling mündet.
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Ich denke, Schriftsteller sind sehr besorgt.
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Zu der Zeit schien es eine natürliche Entwicklung meines Interesses an dem zu sein, was um mich herum in der Gesellschaft vorging.
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Aber ich kann es nicht ertragen, wenn jemand, an dem ein Mann vorbeiging - diese Gewalt zu nennen, erscheint mir absurd und beleidigend für Frauen, die wirklich Gewalt erfahren haben, die vergewaltigt oder geschlagen wurden.
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Ich bin voller Unruhe. Nicht einsam, genau - mein Kopf rast vor Ideen. Aber es ist dieses alte verräterische Gefühl, dass das wirkliche Leben woanders stattfindet und ich ausgeschlossen bin.
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Versuchsweise stellte ich einen großen Holzklumpen auf den Hackklotz und kaufte die Axt darauf. Es flog in zwei perfekte Hälften. Meine Hochstimmung war so groß, dass ich hineinrannte, unsere alte geknackte Schallplatte von Aretha Franklin auflegte, Respekt sang und eine halbe Stunde lang ganz alleine in unserem Wohnzimmer tanzte, ohne Hemmungen, fast weinend vor Jubel †“nicht nur wegen des Holzes, sondern weil ich einen Teil der Zeit kompetent leben konnte und weil ich mich an diesem Tag mochte.
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Schriftsteller scheinen mir Menschen zu sein, die sich aus dem gesellschaftlichen Leben zurückziehen und viel darüber nachdenken müssen, was passiert ist - fast um sich selbst zu beruhigen.
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Ich glaube, einige Leute wünschten, ich hätte mich aus dem Buch herausgehalten. Aber ich bestehe irgendwie darauf, weil ich möchte, dass der Leser meine Auseinandersetzung mit dem Material teilt, wenn Sie möchten, und nicht so tut, als ob ich es vollständig intellektuell mache.
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Es ist ein großartiges Privileg, in das Leben eines anderen sehen zu können.
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Aber es gibt einige Wunden, die niemals geheilt werden können.
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Nun, ich - mehrere Jahre lang, während ich dieses Buch recherchierte, war ich ziemlich besessen von Gedanken über Verurteilung, Bestrafung, wie Richter zu ihren Entscheidungen kommen.
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Ich mag es, meine Nase in das Leben anderer Menschen zu stecken.
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Aber ich denke jetzt, was ich auf völlig unbewusste Weise tat, war, den Rasen zu verlassen, auf dem mein Mann und ich Rivalen sein könnten. Wir haben beide in der Fiktion gearbeitet... also schaue ich zurück und sehe, dass ich bewusst den umkämpften Boden geräumt habe.
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Der Regen begann wieder. Es fiel schwer, leicht, ohne Sinn oder Absicht, außer der Erfüllung seiner eigenen Natur, die fallen und fallen sollte.
