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Zu kleinen Männern senden Götter kleine Dinge.
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Oh Charidas, was ist mit der Unterwelt?" "Große Dunkelheit." "Und was ist mit der Auferstehung?" "Lüge." "Und Pluto?" "Eine Fabel; wir gehen völlig zugrunde.
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Leichter drücken seine Sorgen auf einen Mann, wenn er einem Freund oder Mitreisenden seine Trauer erzählt.
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Und jetzt, wo du liegst, mein lieber alter karischer Gast, Eine Handvoll graue Asche, vor langer, langer Zeit zur Ruhe gekommen, Sind noch deine angenehmen Stimmen, deine Nachtigallen wach; Denn der Tod nimmt er alle weg, aber sie kann er nicht nehmen.
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Setze einen Dieb, um einen Dieb zu fangen.
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Hier schläft Saon, von Akanthus, Sohn von Dicon, ein heiliger Schlaf: sag nicht, dass die Guten sterben.
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Nichts Unbezeugtes singe ich.
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Ein großes Buch ist ein großes Unglück.
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Zwei Göttinnen muss Zypern jetzt anbeten; Die Musen sind zehn, und die Gnaden sind vier; Stellas Witz ist so charmant, so süß ihr schönes Gesicht, Sie strahlt eine neue Venus, eine Muse und eine Gnade.
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Ich verabscheue auch den wandernden Liebhaber, noch trinke ich aus jedem Brunnen; Ich verabscheue alle Dinge gemeinsam
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Ein guter Mann stirbt nie.
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Großes Buch, eine große Langeweile.
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Jemand sprach von deinem Tod, Heraklit. Es brachte mir Tränen, und ich erinnerte mich, wie oft wir zusammen mit Gesprächen die Sonne untergehen ließen . . . irgendwo warst du lange Staub, mein halikarnassianischer Freund. Aber deine Nachtigallen leben weiter. Obwohl die Todeswelt an allem krallt, wird sie sie nicht berühren.
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Ich weinte, als ich mich erinnerte, wie oft du und ich die Sonne mit Reden müde gemacht und ihn vom Himmel geschickt hatten.
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Sie gehen am Grab von Battiades vorbei, der gut wusste, wie man Gedichte schreibt, und genießen das Lachen im richtigen Moment über den Wein.
