Wilfred Owen berühmte Zitate

Die Blässe der Mädchenbrauen soll ihr Leichentuch sein; Ihre Blumen die Zärtlichkeit geduldiger Gemüter, Und jede langsame Dämmerung ein Herunterziehen von Jalousien.

Ehrgeiz kann als die Bereitschaft definiert werden, eine beliebige Anzahl von Schlägen auf die Nase zu erhalten.

Alles, worum ich bitte, ist, über den kargen Wüsten der Not gehalten zu werden.

Alles, was ein Dichter heute tun kann, ist zu warnen.

Dann, wenn viel Blut ihre Wagenräder verstopft hatte, würde ich hinaufgehen und sie aus süßen Brunnen waschen, Selbst mit Wahrheiten, die zu tief liegen, um sie zu beflecken. Ich hätte meinen Geist ohne Pause ausgegossen, Aber nicht durch Wunden; nicht auf dem Weg des Krieges.

Vor allem geht es mir nicht um Poesie. Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie liegt im Mitleid.

Diejenigen, die keine Hoffnung haben, verbringen ihr Alter in einer inneren Finsternis.

Niemandsland unter Schnee ist wie das Gesicht des Mondes: chaotisch, von Kratern übersät, unbewohnbar, schrecklich, die Wohnstätte des Wahnsinns.

Glücklich sind Männer, die noch bevor sie getötet werden, ihre Adern erkalten lassen können.

Ich habe versucht, soldatisch abzuhaken, - nützt nichts! Man stirbt an Kriegen wie an jeder alten Krankheit.

Auch ich sah Gott durch Schlamm

Ich habe viel Schönheit In den heiseren Eiden wahrgenommen, die unseren Mut aufrecht hielten; Hörte Musik in der Stille der Pflicht; Fand Frieden, wo Granat-Stürme rötlichste Flut ausstießen.

Soldaten können eine Seele wachsen lassen, wenn sie zu Wedeln werden, Aber hier lässt man das Ding am besten zu Hause bei Freunden.

Welche Glocken läuten für diese, die als Vieh sterben? Nur die monströse Wut der Waffen.

Das alte Glück kehrt nicht zurück. Der Kummer des Jungen ist nicht so schlimm wie die Sehnsucht der Jugend. Jungen haben keine Traurigkeit, die trauriger ist als unsere Hoffnung.

Alles, was der Dichter heute tun kann, ist zu warnen. Deshalb müssen wahre Dichter wahrhaftig sein.

Weißt du, was mich auf einem Schlachtfeld zusammenhalten würde? Das Gefühl, dass ich die Sprache fortsetzte, in der Keats und der Rest von ihnen schrieben!

Ich frage mich nicht, ist mir das Leben sympathisch? Aber bin ich für den Dienst geeignet, bin ich dazu berufen?

Meine Seele ist ein wenig Kummer, Sie packt deine Brust, Um schluchzend in deine Kehle zu klettern; leicht von anderen Seufzern gejagt und von frischeren Winden abgewischt.

Die Jahrhunderte werden reiche Lasten verbrennen, Mit denen wir stöhnten, Deren Wärme ihre träumenden Lider wiegen soll, Während Lieder gesungen werden: Aber sie werden nicht von uns armen Burschen träumen, Die in der Erde zurückgelassen wurden.

Und der Tod fiel mit mir, wie ein tiefes Stöhnen. Und Er pflückte eine Art Wurm, dessen Hälfte seine blauen Flecken in der Erde versteckt hatte, aber nicht weiter kroch, Zeigte mir seine Füße, die Füße vieler Menschen, Und den frisch abgetrennten Kopf davon, meinen Kopf.

Herz, du warst nie heiß Oder groß, noch voll wie Herzen, die mit Schuss großartig gemacht wurden

Rote Lippen sind nicht so rot wie die fleckigen Steine, die von den englischen Toten geküsst wurden.

Und manche hören auf, sich selbst oder für sich selbst zu fühlen. Stumpfheit löst den Scherz und die Zweifel am Beschuss am besten

Ich dachte an all das, was dunkle Kriegsgruben bearbeitete und starb, als ich den Felsen grub, wo der Tod tatsächlich Frieden verspricht.

Tote Männer können lebende Milben im Käse oder sogar gute Keime beneiden. Mikroben haben ihre Freuden Und unterteilen sich und sterben nie.

Zahlen der alten Leute können nicht lesen. Diejenigen, die es selten können

Winterlied Die Brauntöne, die Oliven und die Gelbtöne starben und wurden zum Himmel hinaufgefegt; wo sie jeden Morgen und jeden Sonnenuntergang bis zur Weihnachtszeit leuchteten, Und wenn das Land für sie bleich lag, Fiel Bleichschnee zurück, und die Schneeverwehungen flammten und flossen hinunter. Aus deinem Gesicht, in die Winde des Winters, wehen das Sonnenbraun und das Sommergold; Aber sie werden mit geistigem Schimmer glänzen, Wenn blasse Schönheit auf deine Brauen fällt Und durch diesen Schnee meine Blicke weich werden.

Sinnlosigkeit Trieb ihn in die Sonne - Sanft weckte ihn seine Berührung einmal Zu Hause, flüsterte von ungesäten Feldern. Immer hat es ihn geweckt, sogar in Frankreich, Bis heute Morgen und dieser Schnee. Wenn ihn jetzt irgendetwas aufrütteln könnte, wird die freundliche alte Sonne es wissen. Denken Sie daran, wie es die Samen weckt, - Weckte einmal die Tone eines kalten Sterns. Sind Glieder, so lieb erreicht, sind Seiten, Voller Nerven -noch warm - zu schwer zu rühren? War es dafür, dass der Lehm groß wurde? -Oh, was hat törichte Sonnenstrahlen dazu gebracht, den Schlaf der Erde überhaupt zu brechen?

Mir geht es nicht um Poesie. Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges. Die Poesie liegt im Mitleid. Doch diese Elegien sind für diese Generation in keiner Weise versöhnlich. Sie können zum nächsten sein. Alles, was ein Dichter heute tun kann, ist zu warnen. Deshalb müssen die wahren Dichter wahrhaftig sein.

Mein Thema ist Krieg und das Mitleid des Krieges.

Seltsamer Freund', sagte ich,'hier gibt es keinen Grund zu trauern.'Keiner', sagte der andere,'außer den ungetanen Jahren, Der Hoffnungslosigkeit.Welche Hoffnung auch immer deine ist, war auch mein Leben; Ich ging wild auf die Jagd nach der wildesten Schönheit der Welt.

Die alte Lüge:Dulce et decorum est Pro patria mori.

Es schien, als wäre ich aus der Schlacht in einen tiefen, stumpfen Tunnel geflohen, der längst durch Granite geschöpft war, die titanische Kriege verursacht hatten.

War es dafür, dass der Lehm groß wurde? O was veranlasste törichte Sonnenstrahlen, den Schlaf der Erde überhaupt zu brechen?

So heimlich, wie Unrecht vertuscht, gingen sie.

Was auch immer trauert, wenn viele diese Küsten verlassen: Was auch immer die ewige Gegenseitigkeit der Tränen teilt.

Auch ich sah Gott durch Schlamm - Den Schlamm, der auf den Wangen knackte, wenn Elende lächelten. Der Krieg brachte ihren Augen mehr Ruhm als Blut Und gab ihnen mehr Freude zum Lachen, als ein Kind zu schütteln.

Ich finde reinere Philosophie in einem Gedicht als in einer Schlussfolgerung der Geometrie, einer chemischen Analyse oder eines physikalischen Gesetzes

Ich war ein Junge, als mir zum ersten Mal klar wurde, dass das vollste Leben, das man leben kann, das eines Dichters ist

Wenn ich Soldat sein muss, muss ich ein guter sein, alles andere ist undenkbar

Und an seinem Lächeln erkannte ich diese mürrische Halle, An seinem toten Lächeln wusste ich, dass wir in der Hölle standen.

War es dafür, dass der Lehm groß wurde?

Das Wunder ist, dass wir nicht alle an Kälte gestorben sind. Tatsächlich ist nur einer aus meiner Gruppe erfroren, bevor er zurückgebracht werden konnte, aber ich kann nicht sagen, wie viele im Krankenhaus gelandet sind. Wir waren in einer gefrorenen Wüste gestrandet. Es war kein Lebenszeichen am Horizont und tausend Todeszeichen.

Wenn man ins Ausland geht, ist man die Bewunderung aller kleinen Jungen und trifft auf einen zustimmenden Blick von jedem Auge älterer Menschen.

Die universelle Durchdringung von Hässlichkeit, abscheulichen Landschaften, abscheulichen Geräuschen, übler Sprache...alles. Unnatürlich, zerbrochen, gesprengt; die Verzerrung der Toten, deren ungräbliche Körper den ganzen Tag, die ganze Nacht außerhalb der Ausgrabungen sitzen, die abscheulichsten Anblicke der Welt. In der Poesie nennen wir sie die herrlichsten.

Diese Männer sind deine Tränen wert. Du bist ihre Fröhlichkeit nicht wert.

Flucht? Es gibt einen unbewachten Weg: Ihre Augen. Oh Schönheit! Halte mich gut, dieses geheime Tor.

Mut war mein, und ich hatte Rätsel, Weisheit war mein, und ich hatte Meisterschaft: Den Marsch dieser sich zurückziehenden Welt In eitle Zitadellen zu verpassen, die nicht ummauert sind.

Wenn auch du in irgendwelchen erstickenden Träumen hinter dem Wagen herschreiten könntest, in den wir ihn geworfen haben, Und die weißen Augen sehen könntest, die sich in seinem Gesicht krümmten, Sein hängendes Gesicht, wie ein sündenkranker Teufel; Wenn du bei jedem Ruck hören könntest, wie das Blut aus den schaumbelasteten Lungen gurgelt, Obszön wie Krebs, bitter wie das Wiederkäuen von abscheulichen, unheilbaren Wunden auf unschuldigen Zungen - Mein Freund, du würdest Kindern, die nach einem verzweifelten Ruhm brennen, nicht mit so hohem Eifer die alte Lüge erzählen: Dulce et decorum est pro patria mori .