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Das Schreiben selbst weiß nicht, wie es aussieht, während man es tut, nur wenn es fertig ist.
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Leiden verbessert die Menschen nicht, oder?
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Wer kann einen einzigen Schritt mit dem Kopf machen?
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Was kann man über chronischen Hunger sagen. Vielleicht gibt es einen Hunger, der dich vor Hunger krank machen kann. Dass es zusätzlich zu dem Hunger kommt, den Sie bereits verspüren. Dass es einen Hunger gibt, der immer neu ist, der unersättlich wächst, der sich auf den nie endenden alten Hunger stürzt, der sich schon so sehr bemüht hat, ihn zu zähmen. Wie kannst du der Welt begegnen, wenn alles, was du über dich selbst sagen kannst, ist, dass du hungrig bist.
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Ich wollte raus aus unserem Fingerhut einer Stadt, in der jeder Stein Augen hatte.
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Was nicht gesagt werden kann, kann geschrieben werden. Denn Schreiben ist ein stiller Akt, eine Arbeit vom Kopf bis zur Hand.
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Wenn du mit Morddrohungen lebst, brauchst du Freunde. Sie müssen also riskieren, dass sie Sie ausspionieren.
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In der rumänischen Gesellschaft bin ich nicht besonders beliebt. Ich bekomme nicht oft Einladungen.
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Ich habe immer nur für mich selbst geschrieben - um Dinge zu klären, um Dinge mit mir selbst zu klären, um auf innere Weise zu verstehen, was tatsächlich passiert.
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In dieser Grafschaft mussten wir in Angst gehen, essen, schlafen und lieben.
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Manche Menschen sprechen und singen und gehen und sitzen und schlafen und schweigen ihr Heimweh lange Zeit und ohne Erfolg. Einige sagen, dass Heimweh im Laufe der Zeit seinen spezifischen Inhalt verliert, dass es zu schwelen beginnt und erst dann alles verzehrt, weil itâ € ™ s nicht mehr auf ein konkretes Zuhause ausgerichtet ist. Ich gehöre zu den Leuten, die das sagen.
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Alles in der Literatur, einschließlich der Erinnerung, ist aus zweiter Hand,
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Nur die Wahnsinnigen hätten in der großen Halle nicht die Hand gehoben. Sie hatten Angst gegen Wahnsinn eingetauscht".
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Frauen brauchen immer andere Frauen zum Anlehnen. Sie werden Freunde, um sich besser zu hassen. Je mehr sie sich hassen, desto unzertrennlicher werden sie.
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Es war einmal, dass sie Pech hatten, und sie geben dem alles die Schuld.
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Ich habe mich so tief und so lange in die Stille eingepackt, dass ich mich nie mit Worten auspacken kann. Wenn ich spreche, packe ich mich nur ein bisschen anders ein.
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Ich sage mir immer, dass ich nicht viele Gefühle habe. Selbst wenn mich etwas berührt, bin ich nur mäßig bewegt. Ich weine fast nie. Es ist nicht so, dass ich stärker bin als die mit tränenden Augen, ich bin schwächer. Sie haben Mut. Wenn alles, was du bist, Haut und Knochen sind, sind Gefühle eine mutige Sache. Ich bin eher ein Feigling. Der Unterschied ist jedoch minimal, ich benutze nur meine Kraft, um nicht zu weinen. Wenn ich mir ein Gefühl erlaube, nehme ich den Teil, der weh tut, und verbinde ihn mit einer Geschichte, die nicht weint, die sich nicht mit Heimweh beschäftigt.
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Wenn wir nicht sprechen, sagte Edgar, werden wir unerträglich, und wenn wir es tun, machen wir uns lächerlich.
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Jeder Tag entfernte mich weiter von anderen Menschen, ich war aus den Augen der Welt geraten, wie in einem Schrank, und ich hoffte, dass es so bleiben würde. Ich entwickelte eine Sehnsucht danach, allein zu sein, ungepflegt, ungepflegt.
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Wenn nur die richtige Person gehen müsste, könnten alle anderen im Land bleiben.
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Um den Tod zu bekämpfen, braucht man nicht viel von einem Leben, nur eines, das noch nicht beendet ist.
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Mein Fleisch brannte dort, wo die Haut von meinen Knien gekratzt war, und ich hatte Angst, dass ich mit so viel Schmerz nicht mehr am Leben sein könnte, und gleichzeitig wusste ich, dass ich am Leben war, weil es weh tat. Ich hatte Angst, dass der Tod durch dieses offene Knie in mich eindringen würde und ich bedeckte mein Knie schnell mit meinen Händen.
