Cormac McCarthy berühmte Zitate

Er ging im grauen Licht hinaus und stand auf und sah für einen kurzen Moment die absolute Wahrheit der Welt. Das kalte unerbittliche Kreisen der intestierten Erde. Unerbittliche Dunkelheit. Die blinden Hunde der Sonne beim Laufen. Das erdrückende schwarze Vakuum des Universums. Und irgendwo zitterten zwei gejagte Tiere wie Bodenfüchse in ihrer Deckung. Geliehene Zeit und geliehene Welt und geliehene Augen, mit denen man sie betrübt.

Sie wissen nie, vor welchem schlimmeren Glück Sie Ihr Pech bewahrt hat.

Du vergisst, woran du dich erinnern willst, und du erinnerst dich, was du vergessen willst.

Er stand am Fenster des leeren Cafes und beobachtete die Aktivitäten auf dem Platz und sagte, dass es gut sei, dass Gott die Wahrheiten des Lebens von den Jungen fernhielt, als sie anfingen, sonst hätten sie kein Herz, überhaupt anzufangen.

Ich habe die Gemeinheit der Menschen gesehen, bis ich nicht weiß, warum Gott die Sonne nicht gelöscht hat und weggegangen ist.

Narben haben die seltsame Kraft, uns daran zu erinnern, dass unsere Vergangenheit real ist.

Zwischen dem Wunsch und der Sache wartet die Welt.

Jedes Blatt, das sein Gesicht streifte, vertiefte seine Traurigkeit und Angst. Jedes Blatt, an dem er vorbeikam, würde er nie wieder passieren. Sie fuhren über sein Gesicht wie Schleier, schon einige gelb, ihre Adern wie schlanke Knochen, durch die die Sonne schien. Er hatte sich vorgenommen weiterzureiten, denn er konnte nicht umkehren und die Welt an diesem Tag war so schön wie jeder andere Tag, der jemals war, und er ritt in den Tod.

Der Mann lächelte ihn verschmitzt an. Als ob sie ein Geheimnis zwischen ihnen wüssten, diese beiden. Etwas über Alter und Jugend und ihre Ansprüche und die Gerechtigkeit dieser Ansprüche. Und von ihren Ansprüchen an sie. Die vergangene Welt, die kommende Welt. Ihre gemeinsamen Transzienzen. Vor allem ein tiefes Wissen, dass Schönheit und Verlust eins sind.

Alles, was nicht Jahre Ihres Lebens in Anspruch nimmt und Sie in den Selbstmord treibt, scheint sich kaum zu lohnen.

Du kannst es sagen, wie du willst, aber so ist es. Ich sollte es tun und ich didnâ € ™ t. Und ein Teil von mir hat nie aufgehört zu wünschen, dass ich zurückgehen könnte. Und ich kann nicht. Ich didnâ € ™ t wissen, dass Sie Ihr eigenes Leben stehlen könnte. Und ich didnâ € ™ t wissen, dass es Ihnen nicht mehr Nutzen bringen würde als alles andere, was Sie stehlen könnten. Ich glaube, ich habe das Beste damit gemacht, was ich konnte, aber es war immer noch nicht â € ™ t von mir. Das war es nie.

Woran glaubst du? Ich glaube, dass der letzte und der erste gleichermaßen leiden. Gleich vorbei. Gleichermaßen? Es ist nicht allein in der Dunkelheit des Todes, dass alle Seelen eine Seele sind. Wovon würdest du bereuen? Nichts. Nichts? Eins. Ich sprach mit Bitterkeit über mein Leben und sagte, dass ich meinen eigenen Beitrag gegen die Verleumdung des Vergessens und gegen die monströse Gesichtslosigkeit davon leisten würde und dass ich einen Stein in die Leere stellen würde, wo alle meinen Namen lesen würden. Dieser Eitelkeit widerrufe ich alles.

Sie hörten irgendwo in dieser mietlosen Nacht eine Glocke, die läutete und aufhörte, wo keine Glocke war, und sie ritten hinaus auf das runde Podest der Erde, das allein dunkel und ohne Licht war und das ihre Figuren trug und sie in die wimmelnden Sterne trug, so dass sie nicht unter, sondern unter ihnen ritten und sie ritten gleichzeitig fröhlich und umsichtig, wie Diebe, die in diesem dunklen Strom neu gelöst wurden, wie junge Diebe in einem glühenden Obstgarten, locker ummantelt gegen die Kälte und zehntausend Welten für die Wahl.

Sie sprachen immer weniger miteinander, bis sie schließlich ganz still waren, wie es oft bei Reisenden der Fall ist, die sich dem Ende einer Reise nähern.

Erst jetzt ist das Kind endgültig von allem befreit, was es war. Seine Ursprünge sind ebenso weit entfernt wie sein Schicksal, und nicht wieder wird es in allen Wendungen der Welt so wilde und barbarische Gebiete geben, um zu versuchen, ob der Stoff der Schöpfung nach dem Willen des Menschen geformt werden kann oder ob sein eigenes Herz nicht eine andere Art von Lehm ist.

Es gibt keine Vergebung. Für Frauen. Ein Mann kann seine Ehre verlieren und sie wiedergewinnen. Aber eine Frau kann nicht. Sie kann nicht.

Du denkst, wenn du gestern morgens aufwachst, zählst du nicht. Aber gestern ist alles, was zählt. Was gibt es sonst noch? Ihr Leben ist aus den Tagen gemacht, aus denen itâ € ™ s gemacht ist. Sonst nichts.

Erinnere dich an ihre Haare am Morgen, bevor sie festgesteckt waren, schwarz, zügellos, wild vor Lieblichkeit. Als ob sie im ewigen Sturm geschlafen hätte.

Ich suche nach den Worten, Professor. Ich suche nach den Worten, weil ich glaube, dass die Worte der Weg zu deinem Herzen sind.

Der Mann, der glaubt, dass die Geheimnisse der Welt für immer verborgen sind, lebt in Geheimnis und Angst. Aberglaube wird ihn runterziehen. Der Regen wird die Taten seines Lebens untergraben. Aber der Mensch, der es sich zur Aufgabe macht, den Ordnungsfaden aus dem Teppich zu ziehen, wird allein durch die Entscheidung die Welt in die Hand genommen haben, und nur durch eine solche Übernahme wird er die Bedingungen seines eigenen Schicksals bestimmen können.

Ich werde tun, was ich versprochen habe." Flüsterte er. "Egal was passiert. Ich werde dich nicht allein in die Dunkelheit schicken.

Einst gab es Bachforellen in den Bächen in den Bergen. Man konnte sie in der bernsteinfarbenen Strömung stehen sehen, wo die weißen Ränder ihrer Flossen sanft in der Strömung flatterten. Sie rochen nach Moos in deiner Hand. Poliert und muskulös und torsional. Auf ihren Rücken befanden sich vermikulierte Muster, die Karten der Welt in ihrem Werden waren. Karten und Labyrinthe. Von einer Sache, die nicht zurückgestellt werden konnte. Nicht wieder in Ordnung gebracht werden. In den tiefen Tälern, in denen sie lebten, waren alle Dinge älter als die Menschen und summten vor Geheimnis.

Sie beobachteten dort draußen, vorbei am Wissen der Menschen, wo Sterne ertrinken und Wale ihre riesigen Seelen durch das schwarze und nahtlose Meer befördern.

Es lag in der Natur seines Berufs, dass seine Erfahrung mit dem Tod größer sein sollte als für die meisten anderen, und er sagte, dass es zwar wahr sei, dass die Zeit Trauer heilt, dies jedoch nur auf Kosten des langsamen Aussterbens dieser geliebten Menschen aus dem Gedächtnis des Herzens, das der einzige Ort ist, an dem sie sich damals oder heute aufhalten. Gesichter verblassen, Stimmen verdunkeln sich. Ergreife sie zurück, flüsterte der Sepulturero. Sprich mit ihnen. Nennen Sie ihre Namen. Tu dies und lass die Trauer nicht sterben, denn sie ist die Versüssung jedes Geschenks.

Er dachte, dass in der Schönheit der Welt ein Geheimnis verborgen sei. Er dachte, dass das Herz der Welt zu einem schrecklichen Preis schlug und dass sich der Schmerz der Welt und ihre Schönheit in einem Verhältnis divergierender Gerechtigkeit bewegten und dass in diesem überstürzten Defizit das Blut von Menschenmengen letztendlich für die Vision eines Einzelnen gefordert werden könnte Blume.

Keine Liste der Dinge, die zu tun sind. Der Tag, der für sich selbst vorgesehen ist. Stunden. Es gibt kein Später. Das ist später. Alle Dinge von Anmut und Schönheit, die man an sein Herz hält, haben eine gemeinsame Herkunft im Schmerz. Ihre Geburt in Trauer und Asche.

Er hat nicht viel gesagt, also erinnere ich mich eher daran, was er gesagt hat. Und ich erinnere mich nicht, dass er viel Geduld damit hatte, Dinge zweimal sagen zu müssen, also lernte ich beim ersten Mal zuzuhören.

Die Zerbrechlichkeit von allem offenbarte sich endlich. Alte und beunruhigende Probleme lösten sich in Nichts und Nacht auf. Die letzte Instanz einer Sache nimmt die Klasse mit. Schaltet das Licht aus und ist weg. Sieh dich um. Immer ist eine lange Zeit. Aber der Junge wusste, was er wusste. Das ist überhaupt keine Zeit.

Ich denke, wenn die Lügen alle erzählt und vergessen sind, wird die Wahrheit noch da sein. Es bewegt sich nicht von Ort zu Ort und es ändert sich nicht von Zeit zu Zeit. Du kannst es nicht mehr verderben, als du Salz salzen kannst.

In der Taverne herrscht keine solche Freude wie auf dem Weg dorthin.

Und vielleicht ging jenseits dieser verhüllten Wellen ein anderer Mann mit einem anderen Kind auf dem toten grauen Sand spazieren. Schliefen nur ein Meer entfernt an einem anderen Strand inmitten der bitteren Asche der Welt oder standen in ihren Lumpen, verloren in derselben gleichgültigen Sonne.

Unter so einer Vielzahl von Sternen liegen. Die seaâ € ™ s schwarzer Horizont. Er erhob sich und ging hinaus und stand barfuß im Sand und beobachtete, wie die blasse Brandung am ganzen Ufer auftauchte und rollte und krachte und sich wieder verdunkelte. Als er zum Feuer zurückkehrte, kniete er nieder und glättete ihr Haar, während sie schlief, und er sagte, wenn er Gott wäre, hätte er die Welt einfach so und nicht anders gemacht.

Das ist mein Kind, sagte er. Ich wasche einem Toten das Gehirn aus den Haaren. Das ist mein Job.

Jeder Tag ist eine Lüge. Aber du stirbst. Das ist keine Lüge.

Dinge, die von ihren Geschichten getrennt sind, haben keine Bedeutung. Sie sind nur Formen. Von einer bestimmten Größe und Farbe. Ein gewisses Gewicht. Wenn ihre Bedeutung für uns verloren gegangen ist, haben sie nicht einmal mehr einen Namen. Die Geschichte andererseits kann niemals von ihrem Platz in der Welt verloren gehen, denn sie ist dieser Ort.

Du hast mein ganzes Herz. Das hast du immer getan.

Die Flammen sägten im Wind und die Glut verblasste und vertiefte sich und verblasste und vertiefte sich wie der Blutstoß eines Lebewesens, das vor ihnen auf dem Boden ausweidete, und sie beobachteten das Feuer, das in sich etwas von den Menschen selbst enthält, insofern sie weniger ohne es sind und von ihren Ursprüngen getrennt sind und verbannt sind. Denn jedes Feuer ist alles Feuer, und das erste Feuer und das letzte, das jemals sein wird.

Wenn Ärger kommt, wenn du es am wenigsten erwartest, dann ist es vielleicht das Richtige, es immer zu erwarten.

Die Welt ist ziemlich rücksichtslos bei der Auswahl zwischen Traum und Realität, auch wenn wir es nicht tun werden.

Wenn die Lämmer im Berg verloren sind, sagte er. Sie weinen. Irgendwann kommt die Mutter. Irgendwann der Wolf.

Es ist persönlich. Das macht eine Ausbildung. Es macht die Welt persönlich.

Wie entscheidet ein Mann, in welcher Reihenfolge er sein Leben aufgibt?

Mein Daddy sagte mir immer, ich solle einfach das Beste tun, was du kannst, und die Wahrheit sagen. Er sagte, es gäbe nichts, was einen Mannâ € ™ s beruhigen könnte, als morgens aufzuwachen und nicht zu entscheiden, wer du bist. Und wenn du etwas falsch gemacht hast, steh einfach auf und sag, dass du es getan hast und sagst, dass es dir â € ™ tut und mach weiter damit. Donâ € ™ t Sachen schleppen mit Ihnen herum.

Du gibst die Welt Zeile für Zeile auf. Stoisch. Und dann merkst du eines Tages, dass dein Mut eine Farce ist. Es bedeutet nichts. Du bist ein Komplize deiner eigenen Vernichtung geworden und du kannst nichts dagegen tun. Alles, was du tust, schließt irgendwo vor dir eine Tür. Und schließlich ist nur noch eine Tür übrig.

Er lag da und lauschte dem Wassertropfen im Wald. Grundgestein, das. Die Kälte und die Stille. Die Asche der späten Welt trug die trostlosen und zeitlichen Winde in der Leere hin und her. Getragen und zerstreut und wieder getragen. Alles abgekoppelt von seinem Gerüst. Ohne Unterstützung in der aschfahlen Luft. Getragen von einem Atemzug, zitternd und kurz. Wenn nur mein Herz aus Stein wäre.

Die engsten Bindungen, die wir jemals kennenlernen werden, sind Bindungen der Trauer. Die tiefste Gemeinschaft der Trauer.

Von Tagträumen auf der Straße gab es kein Erwachen. Er stapfte weiter. Er konnte sich an alles von ihr erinnern, außer an ihren Geruch. Er sitzt in einem Theater, sie neben ihm beugt sich vor und hört der Musik zu. Goldene Ranken und Wandlampen sowie die hohen säulenförmigen Falten der Vorhänge zu beiden Seiten der Bühne. Sie hielt seine Hand in ihrem Schoß und er spürte die Spitzen ihrer Strümpfe durch das dünne Zeug ihres Sommerkleides. Frieren Sie diesen Rahmen ein. Jetzt rufe deine Dunkelheit und deine Kälte herab und sei verdammt.

Ich habe keine Feinde. Ich erlaube so etwas nicht.

Ich sehne mich nach der Dunkelheit. Ich bete für den Tod. Echter Tod. Wenn ich dachte, dass ich im Tod die Menschen treffen würde, die ich im Leben gekannt habe, weiß ich nicht, was ich tun würde. Das wäre der ultimative Horror. Die ultimative Verzweiflung. Wenn ich meine Mutter wiedersehen und das alles von vorne anfangen müsste, nur diesmal ohne die Aussicht auf den Tod, auf den ich mich freuen könnte? Gut. Das wäre der letzte Albtraum. Kafka auf Rädern.

Er wollte eigentlich sprechen, aber diese Augen hatten die Welt innerhalb eines Herzschlags für immer verändert.